- Да, я же присылала вам по вотсапу все, - раздраженно поджимаю губы.
- А, да? - делает вид, что не видела. Хотя галочки, что прочитано, были!
- А на кухне стол что ли другой? - продолжает допрос, - А мой где?
- Я писала, вы сказали, что можно выбросить, - закатываю глаза.
- Это я тебе про раковину писала, Лизонька, про стол разговора не было! - начинает истерично позвякивать ее старческий голос, - А табуреточки мои...Где???
"В звезде! " - орет ей в тон мое вредное второе "я", за что я мысленно выписываю ему леща.
- Там же, где стол, Вера Павловна, на помойке. И я писала и про стол, и про табуретки, - пытаюсь ровно отвечать.
- Вот так всегда! - причитает, не слушая, домоправительница в трубку, - Пустишь их к себе, обогреешь, а они...все добро!...на помойку!!!
- Вы меня за семьдесят тысяч в месяц обогреваете, Вера Павловна. Плюс коммуналка. И ремонт я делаю сама! - рыкаю на это в ответ, не выдерживая.
- Вот! - я прямо чувствую, как мне в ухо через динамик тычет ее обличающе- указующий перст, - Вот, всего за каких-то семьдесят несчастных тысяч! И это за чудесную квартиру в самом центре Москвы, в старинном доходном доме с тихим зеленом закрытым двором, приличными соседями и с метро в шаговой доступности!
- Не нужно мне ваше метро, - бурчу.
- За квартиру с ремонтом!!!- патетически задирает ноты Вера Павловна в конце своего рекламного монолога.
- Ремонт я делала сама, - повторяю, сворачивая к кованым закрытым воротам нашего двора.
- Сама - не сама, - отмахивается Вера Павловна, - Семьдесят тысяч - это мало, Лизонька! А ты еще и не ценишь! Табуреточки мои... на помойку! Значит так, дорогая. Со следующего месяца сто, или мы расторгаем договор. Я собой пользоваться не дам!
Я резко бью по тормозам прямо посреди двора. Что?
- Мда-а-а,- тянет моя подруга Влада, с сочувствием поглядывая на меня своими почти прозрачными голубыми глазами, - Надо было этой старушенции судом пригрозить.
- Я что-то такое проорала, но мы с ней обе знаем, что по судам таскаться я не буду, - невесело улыбаюсь я, стуча ложечкой по чашке с горячим шоколадом.
После пережитого стресса потянуло на сладкое. И теперь, сидя в кафе, я поедаю уже вторую порцию морковного торта. За панорамными витринами все так же ливень стеной. Москва сера, безрадостна и пузырится грязными лужами. Идеальное оформление этого дурацкого дня, когда с утра я узнала, что мой первый мужчина оказался не способен сдать элементарные экзамены для зачисления в платную группу, а днем и вовсе оказалась без крыши над головой.