Четверо суток?! По позвоночнику струится противный липкий холодок.
Потеряно перевожу взгляд на молодого человека, который по-прежнему не выпускает моей руки.
- Доктор… вы все эти дни провели возле моей постели? – сдавленно спрашиваю я.
- Доктор?? – невольный вскрик оглушает меня. - Милана, ты меня не узнаёшь?! Я твой муж. Демид Бестужев! – выплёскивает, глядя на меня в упор.
Демид Бестужев... Это имя ни о чём мне не говорит.
Удивлённо смотрю на свою руку. На безымянном пальце в отсвете световых лучей сверкает ободок обручального кольца.
Тру виски. Кратковременная вспышка сознания. Коварная память подбрасывает… кольцо… совсем другое. Не это!
Я с ума сойду, если такие ассоциации будут повторяться.
- Милана вылетела через лобовое стекло, - пытается успокоить доктор Павлухин человека, назвавшего себя моим мужем. – Ударилась головой. Потеряла память. Так бывает после черепно-мозговых травм.
Так бывает?! Говорит об этом таким обыденным тоном, что у меня мурашки бегут по спине.
- Она обязательно вас вспомнит. Ей необходимо пройти курс терапии. Сеансы психоневролога…
Паника охватывает меня. Сжимает в свои железные тиски. Внутри всё стягивается в тугой узел.
- Ваша жена должна жить в привычной для себя обстановке, в которой жила всегда…
2. Глава 2
Спустя три недели
Приезжаем домой. По всей видимости, он выглядит именно так.
Окидываю взглядом пространство. Большая светлая квартира. Стильная мебель, дизайнерский интерьер.
Задумчиво разглядываю окружающие меня предметы, в надежде вспомнить.
Чёрт! Замкнутый круг, из которого нет выхода!
Ничего не получается. Тревожность нарастает.
Нужны фотографии. Видео. Доходит до моего сознания. Как я об этом не подумала раньше?!
В проёме двери появляется Бестужев. Он улыбается.
- Мила! Как ты? Осваиваешься?– настороженно спрашивает он.
Приближается ко мне вплотную. Невольно отступаю к стене. Залипаю к ней спиной. Настороженно взираю на то, как он крушит моё личное пространство. Берёт двумя пальцами за подбородок, поднимает лицо. Наклоняется ниже…
- Нет. Демид, не сейчас! – испуганно вскрикиваю я, вырываясь из его рук.
Он хмурит брови и делает шаг назад. Засовывает руки в карманы. Словно боится с ними не совладеть.
- Что – то не так? Раньше тебе нравилось, - неожиданно холодно произносит он.
- Абсолютно ничего не помню, - виновато произношу я.