Каждый вечер, примерно с полуночи до полуночи,
С первого и до последнего момента каждого месяца,
Он писал письма своей любимой,
Правда…
Её образ уже пару сотен раз изменился,
И девушка вроде совсем ему не делила смысл подобной химии,
Но он оставался тем же:
Те же черты лица, характера, даже голоса,
Он казался чуть нежнее, чем у всех остальных, что были к тому времени уже до боли знакомы;
В ней встречались отголоски всех прочих «до»,
Но она отличалась от всех остальных чем-то своим, Была несомненно новой звездой,
Новой вершиной,
Новой величиной,
И новым мгновением, горизонтом…
Не знаю… Циничные шутки, пафос в словах, сарказм через каждый слог.
Гений, в сравнении с остальными, но она, почему-то,
Этого не видела, не замечала,
Или же не хотела того признать.
Всегда заканчивала разговор: «Дела, как всегда, не очень, ничего нового»
Месяц кончился.
В дневнике пара новых страниц:
«Она любила реки, шутила про всё, что взбредёт в голову
И это оказывалось смешно.
Она верила в самые лучшие дни,
И даже в то, что снег снова пойдёт весной.
Она всегда любила поговорить о самых странных вещах и мыслях,
Которые только оказывались внутри.
Она в белый песок раскрошила
Всё, что после было забыто в прошлом,
Собрала в одну небольшую горсть
На своей несмелой руке.