На народных костях – многословие,
На «святых» черепах – благолепие…
В смертный омут шагали сословия,
Богатела престольная склепами.
Мёртвый идол потел красной юшкою,
А живой – пыхал трубочкой пенковой…
Даже спаленки были с прослушкою.
Коридоры кончались застенками.
Сколько их, продырявленных пулями,
Без войны, без вины, без помянников?
Кулаками, прикладами, стульями
Сколько пытанных в смертных предбанниках?
Сколько мёрзших в этапах завшивленных,
Евших чёрную корку не досыта?
Сколько, сколько их, властью зашибленных,
И укрытых тайгой, не погостами?
И опять поднимаются головы
Тех, кто слёзы считает безделицей…
Только правда – она хоть и голая,
Вкруг неё жизнь пока ещё вертится.
Тащит трупной кремлёвскою славою
От зубчатой стены, и под звёздами
Воры нынче торгуют Державою.
Ну а почести – пулями розданы.