Третий Полюс. Стихи и рассказы - страница 9

Шрифт
Интервал
Всё как раньше. Дом – работа – дом.
Только ты купил табак покрепче.
И друг друга ловим на одном —
страх забыть звучанье русской речи.
Видишь пальмы вместо тополей,
а в прогнозе неизменно лето.
Но всего ужаснее, больней
пустота обратного билета.
Долетают из-за трёх морей
отголоски невесёлых хроник —
что случилось с родиной моей?
почему её живьём хоронят?
17.8.2014

3

Этот город, встречая, душит тебя в объятьях
влажным запахом полутропических ярких растений,
чьи названия так же пестры, как восточные платья,
и лукавы, как вязь арабесок настенных.
Убежав от пустынь, он вплотную приблизился к морю
и навис над водой чередою ступенчатых кровель,
переливами лестниц, стремящихся вниз, в Старый Город,
где история с вечностью – квиты, если не ровня.
Здесь не старятся женщины.
Кофе готовят боги.
На прозрачных балконах нежится, дремлет
неспешное лето.
Научившись вычитывать улочек здешних неровные слоги,
только так и узнаешь и смерти, и жизни
простые приметы.
2.9.2014

4

а и всей-то планеты – лишь пять континентов
пядь земли в океана водах
перелёт, переезд в безымянное «где-то»
ничего не убавят в твоей несвободе
изменяя язык и уклон горизонта,
номера, адреса, биографии карту,
понимаешь – условности стёрты,
у судьбы не бывает билетов обратных
ничего, поревёшь, покричишь по ночам
всё сильнее себя от себя отделяя
приучаясь к тому, что ты «здесь», а не «там»
те же солнце и небо, но жизнь —
совершенно другая
6.9.2014

5

Действую наверняка, с другого материка
посылая нескладные строки
об искусстве реинкарнации в сжатые сроки,
о науке делить себя нацело наживую,
повторяя словно в бреду «элоhим… аллилуйя».
Ни о чем не прося, не веря в утраты,
осторожно гадаю по зернам граната.
Все дороги ведут – нет не в Рим, – на Голгофу,
хотя римляне здесь погостили неплохо.
Это помнят пустынные камни и небо,
город мира, где ты никогда еще не был,
слишком яркого солнца неровные блики
в беспокойного моря отраженьях двуликих
и морщины олив —
новой эры рожденья мотив.
17.9.2014

Сара

Старая Сара,
та самая Сара, что живет в сердце Адара,
старая вдова Сара
каждый день с раннего утра
сидит на автобусной остановке
и каждому прохожему говорит одно и то же,
говорит:
«Я так устала… с тех пор, как его не стало».
Шаркает вдоль шоссе. Голосует
безнадежно, бесцельно, нелепо —
выходит на середину оживленной трассы,
желая сесть в автобус,
водители ругаются, жестикулируют,
Следующая страница