- Спасибо, господин, спасибо! Хоть сегодня вечером старый
ветеран, прошедший… Эээ.
Его голос прервался, когда парень понял, что держит на ладони
золотую монету. Подняв голову, он с удивлением уставился на
меня.
- Это тебе за работу. Передай своему боссу, что я хочу
переговорить с ним.
Из голоса крепыша исчезло подобострастие. Лицо разгладилось и
стало спокойным.
- Простите, господин, но у меня нет… как вы сказали? Нет у меня
босса, и я не знаю о чем вы говорите.
Остальные нищие, быстро подхватив свои вещи, мигом исчезли, так
что теперь мы остались одни.
- Я не из стражи, не из тихушников. Мне нужно поговорить с твоим
главным о личном деле, на котором он неплохо сможет заработать.
- Вы ошиблись, господин. – Равнодушно отозвался «ветеран». –
Ищите всяких боссов в другом месте. Я себе на жизнь не легкую
зарабатываю.
- Эта монета - твоя оплата за то, что просто передашь мои слова.
Захочет встретиться или нет, пускай решает твой хозяин. –
развернувшись я стал уходить. – Я буду ждать его в таверне
«королевский карп», следующие три часа. Если он придет, за разговор
получит десять золотых, в не зависимости от его результата. Я же
предложу ему работу, за которую он получит в десять раз больше той
суммы.
Оставив задумчиво поглядывающего на меня нищего, я направился в
сторону спальных кварталов, где и находилась вышеназванная
таверна.
Кабак впечатлял. В плохом смысле этого слова. Грязные полы, на
которых коркой застыла грязь, обблеванные столы, немытые миски и
кружки, в которых подавали кашицу с крохотными кусками мяса. По
вкусу шибко напоминало крысиное, но ручаться я бы не стал. Пиво -
самая настоящая ссанина, вливать в себя которую было не только
мерзко но и опасно. Чёрт его знает, что местные самогонщики могли
влить в этот «напиток».
Я же сидел здесь уже второй час, заказав себе за столик пару
блюд, к которым не прикоснулся. Незаметно достав из своего рюкзака
готовую еду и наполнив грязный бокал отменным гномьим пивом, я
наслаждался часами покоя, лениво потягивая хмельной напиток,
закидывая в рот кусочки натертого сыра.
Окружающая публика была под стать месту. Хмурые, крепкие мужики,
с чистыми и аккуратными руками, которые так не вязались с рабочим
классом. Да и не было здесь рабочих, одни лишь воры, убийцы,
вымогатели - члены местного городского криминала. Низшие слои,
накачивающие себя пищей и выпивкой днем для того, чтобы ночью,
когда на город опустится тьма, выйти на охоту и заработок. Для них
я был чужаком, сунувшим свой нос на чужую территорию. Слишком
чистая и дорогая одежда, отсутствие оружия на поясе, за исключением
стоящего у стола дорожного посоха. Высокий рюкзак, видимо
наполненный всевозможными вещами, которые так и манили местных
пошарить в моем кошельке. Останавливало их лишь непонимание, кто я
такой? Богатенький дурак, решивший хапнуть адреналина, посидев в
опасном даже днем месте? Где моя охрана и почему я сижу так
спокойно, потягивая пиво, да погрузившись в чтение книги, закидываю
в рот кусочки изюма?