Смысл жизни. Сборник, посвященный Антуану де Сент-Экзюпери № 4 - страница 8

Шрифт
Интервал
И щедро угощаешь нас плодами!
Лето!
Стрижами и цикадами воспето!
Стрекозами и пчелками, шмелями
И бабочками кружишься над нами!
Подсолнухом за солнцем наблюдаешь,
С дельфинами за волнами взлетаешь.
Песчаными встречаешь берегами
И в осень улетаешь с журавлями.

Мы замираем от любви

Ночь, а не спится. Тишина
Назойливо рождает звуки:
«Одна, одна, опять одна…»
Никто не согревает руки.
Не прижимается и кот,
Сопит тихонечко в сторонке.
«Иди ко мне! Он не придет,
С утра уже в командировке!»
Поверил кот и примостился,
Мурчит и греет мне бочок.
Я задремала, милый снится,
Журчит прозрачный ручеёк.
А где-то там, в краю далёком
Любимый, не смыкая глаз,
Грустит, как путник одинокий.
О чём он думает сейчас?
В нахлынувшей волною дрёме
Ты гладишь волосы мои.
И родничок журчит… В истоме
Мы замираем от любви.

А за душу берёт…

Вечерний блюз мурлычет саксофон.
В глазах улыбка у саксофониста.
Танцуют пары тихий вальс-бостон.
Цветной неон заглядывает в лица.
О Боже! Этот тонкий, нежный звук,
Взлетая, падающий в пропасть!
Напоминающий колес вагона стук,
До скрипа износившуюся лопасть!
А рядом шепчет ласково прибой.
Саксофонист, откинувшись неловко,
Как будто говорит: «Любовь, постой!»
И закрывается в вагоне шторка…
Неон нахально лезет во все лица.
Ты на груди мурчишь, как милый кот.
В глазах улыбка у саксофониста.
Обычный блюз, а за душу берёт…

Лучик счастья и тепла

Лучик ласковый в окошке!
Это мамочка моя!
Хлеб пахучий на рогожке!
Мама, это от тебя!
Как снежинка на ладошке,
Тает, мама, от тепла!
***
Деревенька, избы-крошки,
Родина дивной. моя!
Уголок с природой
С ключевой водой.
Дед-казак станицы видный
На лошади гнедой!
Бабушка печёт лепёшки
С кислым молочком!
Лучик ласковый в окошке.
Слёзы, в горле ком.
Всё бы, мама, отдала,
Ласковая, тёплая.
Лишь бы жизнь твоя была
Счастливая и долгая!

Жозефина

«Ах! Маэстро, не смотрите так!
Комплименты ваши все пусты.
Вы закоренелый холостяк…»
«Полно! Полно, ангел Красоты!
Что вы делаете здесь одна?
Молчаливы и совсем грустны?
И в руках у вас том Моруа.
Все его страницы прочтены?
Как зовут вас, милое создание?
Вы кого-то ждёте на закате?
Где же он, назначивший свидание?»
«Ах! Маэстро! Полно вам, оставьте!
Отдыхаю здесь по вечерам,
Перечитываю заново страницы
И смотрю, как медленно вон там
Опускает солнышко ресницы.
Каждая из веточки берёзки
Сказочными светится лучами!» —
Голос дрогнул и во взгляде слёзки.
Следующая страница