Я обвожу взглядом нашу контору, некстати замечаю пыль за монитором и тут же об этом забываю. Сослуживицы внимательно смотрят на меня.
– Чего уставились?! – огрызаюсь я.
– Ну, невозможно с тобой работать, – возмущённо говорит Маринка. – То ты в обмороки падаешь, то током дерёшься.
– Дальше что? – ядовито интересуется она.
Откуда я знаю, что дальше, поэтому молчу. Да и связываться неохота. Маринка – полная тридцатипятилетняя зануда, которая считает, что она всегда и во всём права. С ней спорить – себе дороже, но и соглашаться – западло. А если она пилить возьмётся – берегись!
Я обиженно молчу некоторое время, а потом не выдерживаю.
– Ещё скажи, что я нарочно…– ворчу я, ни к кому не обращаясь, но Алёнка понимает и сконфуженно бурчит:
– Я и не говорю, что нарочно…
Но тут вмешивается Галка. Она подходит ко мне и командует:
– А ну, дай руку!
Шеи присутствующих заметно удлиняются. Интерес к работе стремительно гаснет, зато к моей особе резко возрастает.
Я со всего размаха хлопаю подругу по руке, выпаливая при этом:
– Клоунада и только!
Галка резко поворачивается к Алёнке:
– Чего орала?! Нормально же всё!
– Что было, то и сказала, – защищается Алёнка. – Не знаю я, чего у тебя там нормально!
– Оставь ты её, – прошу я подружку и легонько дотрагиваюсь рукой до её плеча.
– Ай! – подпрыгивает вдруг Галка, хватается за плечо и удивлённо смотрит на меня. – Что это?!
– Я же говорила! – радуется Алёнка.
Но Галка уже не обращает на неё внимания. Она требовательно смотрит на меня.
– От тебя правда током бьёт. С чего бы это?!
– А я знаю? – бурчу я и недовольно хмурюсь. Как где что происходит, особенно какая-нибудь гадость, так обязательно со мной. Что за невезуха?! Током их, видишь ли, бьёт… Меня же не бьет.
Я рассматриваю свои ладони. Руки как руки.
– Может, свет выключить? – ехидно спрашивает Маринка. – Говорят, в темноте разряд светится. Ну-у-у, это, … искры летят. И если темно, то их хорошо видно. Опыты такие.
– Я тебе дам – опыты! Я вам не кролик! – громко возмущаюсь я. – Это просто статическое электричество. Слыхали? От одежды накапливается. Синтетической.
– Это где ж на тебе синтетика? – влезает в разговор Томка. – Лето на дворе, и на тебе сарафан льняной. Да ты у нас и в другое время года синтетику не жалуешь. Ты ж прямо повёрнута на всём натуральном.