И все их разговоры о картошке,
Их разговоры о картошке, мне,
О потолке протекшем, о Сережке,
О Сашке, пьяным умершем во сне…
О тете Мусе, о погибшей Анне…
Как бабочка я умирал от них.
Их запах!!! Знаю, в Библии, в Коране
Всяк должен чтить родителей своих,
Но непокорен ветхому Адаму,
С сочувственной гримасой рта,
Я буду помнить молодую маму,
А не потом, которая не та…
Отец святой и радиолюбитель,
Отец придуманный и неживой,
Который был физический родитель
Того, кто с нимбом жил над головой…
У Ново-Архангельского кладбища в Балашихе
Торговки мертвыми цветами
Стоят в рейтузах меж лотками,
Штаны позорят их, смешны,
Сменили бы они штаны…
У кладбища, где крематорий
Спокойно трубами дымит,
Мы ждем печальных категорий
А их нелепый внешний вид —
Позорит жизнь, и смерть снижает.
Скорее щеголять бы им,
Одетым в камень из скрижалей,
Одетым в погребальный дым,
Чтоб животы их спрятать, ляжки,
В дам из торговок превратить.
Чтобы звались не Людки, Машки,
Чтобы Изольдами им быть…
Валькирии в очках подобна,
Вот ты, страшна, немолода,