Им оказалась Тонька, бывшая одноклассница Ивана, сейчас уже женщина лет тридцати пяти, живущая в квартире на третьем этаже соседнего дома, окна квартиры которой прямиком выходили во двор, как раз на тот самый сквер, где и собирались курильщики табака.
Одета она была явно не по погоде: в наспех накинутом на длиннополый домашний халат коротеньком пуховике, из-под длинных пол халата сверкали совершенно голые ножки, обутые в какие-то нелепые, неимоверно большого размера домашние тапочки со смешными бубенчиками на носках.
– Привет, сосед, с праздником! – вытягивая из пачки тонкую сигаретку, бодро начала она и плюхнулась на скамейку рядом с Иваном при этом, слегка толканув его плечом по плечу. – Что такой смурной, Ванюша? – выпустив тонкую струйку дыма, спросила она.
– Привет… Да-а… ничего, после вчерашнего только что-то плоховато.
– Что? Мутит? – осведомилась Тоня.
– Есть немножко…
– Блин, ну вы мужики олухи, как дорвётесь до водки, так и хлещете её проклятущую как будто последний день на земле живёте… – Тонька, стряхивая пепел тоненьким пальчиком с кончика сигареты, наклонившись, приблизилась почти вплотную к Ивану, да приблизилась так близко, что тот, кроме сладких духов, ощутил и тепло её здорового женского тела. – А что Надюха – то, не опохмеляет? Ничего что ли на утро от головной боли не припасла? – со легка заметной издёвкой в голосе, осведомилась Тонька.
– Ага, дождёшься от неё… – Отворачивая в сторону от Тоньки глаза, с тоской в голосе, пробурчал Иван. – Чемодан поди уже собирает…