— Возможно, я просто ещё не встретила того, кто заставил бы меня
задуматься.
— Значит, кто-то ещё может тебя покорить?
Я пожимаю плечами.
— Всё в этом мире — вопрос возможностей.
Мне бы наверное полагалось переживать что они обо мне
подумают.
Но сейчас это неважно.
Сегодня — просто разговор.
И, пожалуй, я действительно почти привыкла к своей новой
роли.
Мы перемещаемся в массажный зал.
Здесь приглушённый свет, мягкие полотенца, аромат масел.
Каждая из нас занимает своё место, а служанки с профессиональной
грацией начинают процедуру.
Я лениво закрываю глаза, ощущая, как умелые руки разминают
напряжённые мышцы.
А заодно размышляю.
Разные лица одной элиты
Я открываю глаза и скользну взглядом по своим собеседницам.
Виктория. Стройная, высокая, с волевыми чертами лица. Её
тёмно-русые волосы уложены в небрежный узел, но это не лишает её
королевской грации. В ней чувствуется сила, но больше
дипломатическая, чем военная.
Маргарет Стил. Коротко стриженные каштановые волосы, лёгкая
улыбка на губах. У неё тот тип лица, который всегда кажется немного
насмешливым. Глаза цепкие, быстрые, она не упускает ни одного жеста
в разговоре.
Элеонора Фицджеральд. Золотистые локоны, идеально подобранный
тон кожи — результат профессионального ухода. Она не просто
наследница медиаимперии, она её живое воплощение. Слишком хороша,
чтобы быть случайной, слишком выверена, чтобы быть настоящей.
Каждая из них — представительница своей сферы власти.
А я?
Я — принцесса, которая больше не играет в чужую игру.
Теперь я плету свою.
И, пожалуй, пора самой задать вопрос.
— А вы когда-нибудь представляли, что следующим монархом может
стать женщина?
Разговор в комнате стихает.
Я замечаю, как руки массажистки на секунду замедляются, но тут
же продолжают работу.
Маргарет первой поднимает бровь.
— Ты имеешь в виду… тебя?
Я делаю вид, что раздумываю.
— Не обязательно. Просто в истории нашей страны никогда не было
правящей королевы в современном смысле. Разве это не интересная
мысль?
Виктория хмыкает.
— Наш отец, конечно, любит тебя, Анна, но ты же понимаешь, что
это невозможно?
Я лениво переворачиваюсь на бок, позволяя массажистке добраться
до лопаток.
— О, конечно. Я просто думаю… иногда представляю себя в короне.
Такой массивной, с бриллиантами, в меховой мантии. Это же красиво,
правда?