— «Императорский вестник», что вы думаете о случившемся? У вас есть подозреваемый? «Светский сплетник»! Считаете ли вы это предупреждением императору? – наперебой орали журналисты, и виски от их гомона уже начинало ломить.
— Не на что тут смотреть! — орали чернокнижники, выстраиваясь в линию и оттесняя любопытную прессу. — Только вас тут не хватало! Уходите! Вон пошли!
— А что ты хотел? Убийство советника императора – это не рядовой случай, — отмахнулся Артур, а я покачнулась от неожиданности и округлила глаза. Тот мужчина под простыней – советник императора? Так во-о-о-от почему три великих герцога собрались вместе. – Но то, что они здесь – плохо. За каждым шагом следить будут.
— Не имеете права! – вопил кто-то из толпы журналистов. — Жители империи обязаны знать о случившемся!
Ну да, само собой, доблестная пресса только и думает что о благе народа, а мы им препятствуем, мешаем людей просвещать.
— К вечеру об этом будет знать вся столица, — фыркнул Брендон, доставая портсигар и закуривая. Фу! Никогда не понимала, в чем соль гробить свое здоровье табаком. Бэ! Они что, про Минздрав не слышали? – А у нас нет ничего, ни малейшей зацепки! Император с нас три шкуры сдерет.
Я изо всех сил делала вид, что не вслушиваюсь, хотя меня уже разбирал смех. По большей части нервный, на пару процентов – из-за понимания, что всю работу делают тролли, а кое-кто просто сидит и курит, но ещё и из-за того, что в этот момент кто-то щекотал меня за ногу. Спохватившись, я опустила глаза, глядя на бабушку тролля, которая, явно уже теряя терпение, дёргала меня за край формы.
— Ты что-то нашла? — присела на корточки, заинтересовавшись находкой маленького зеленого криминалиста. — Показывай.
— Имя! – пискнула бабушка, заглядывая мне в глаза.
Точно! Мысленно стукнула себя по лбу. Тролль говорит, что нашел, если только назвать его имя. Ну или дать сливок. Сливок у меня с собой точно не было.
— Незачет! – угрюмо произнес Сэйзэр, искоса поглядывая на тихо смеющегося Брендона. — Саланола Сиффресс Пок.
— Саланола Сиффресс Пок, — тихо повторила я, едва выговаривая имя, а старушка протянула мне окурок в пакетике. Точно такой же, какой лежал на груди погибшего. Так же выкуренный до фильтра.
— Мои тоже его находили, — крякнул Брендон, а на конце его сигары загорелся огонек, — ничего особенного.