Сыро, конец ноября, и пойти больше не куда.
Наступает рождественский пост, а в душе – пелена.
Воробьи на дороге, как будто бессонные рекруты,
Их осенний призыв, и теперь им уже не до сна.
Отчего ж на душе так тревожно, как будто нет выхода,
И в подполье мое не доходит рождественский свет?
Вот три года минуло, как радость моя кем-то выкрана,
И следов к ней не видно, как будто засыпал их снег.
Я затеплю свечу, помолюсь Серафиму Саровскому,
«Здравствуй, радость моя» – мне ответит убогий монах,
И внутри загорится частица от света фаворского,
Того света, который ты видела прежде во снах.
Где теперь ты, голубка моя, моя радость вечерняя,
И какие теперь тебе сняться, любимая, сны?
Я найду к тебе путь через хляби, ухабы и тернии,
Как бы ни были топки они и остры, и тесны.
Я найду к тебе путь, только б ты сберегла, не растратила
Те слова, что в дорогу тебе я собрал в узелок.
С ними, радость моя, никогда ты не будешь украдена
Ни в трущобах лесных, ни в кавернах проезжих дорог.
Не грусти обо мне, лишь слова положи эти на сердце
И не бойся ни славы людской, ни забвенья, ни лжи.
Все пройдет на земле, ведь земля – это вечная странница,
И обманчивы звезды ее и ее миражи.
01.12.2015