Твёрдо стоишь на грани, а грань – как бритва,
столько часов, что боль замечаешь едва.
Разум чуть слышно шепчет: «Поди, убита…»
Стоит прислушаться – точно ли ты жива?
Выдохнешь боль со смехом: «Заткнись! Живая!
Может я просто устала от новых дорог…
может я так люблю – погулять у края…
так что давай, спокойно… ещё не срок!»
Дерзкий, отважный воин с душой ребёнка,
сможешь ли ты воевать ещё сотню лет?
Там, где сейчас в натяжку – уже так тонко…
будто тебя не пугает этот просвет?
Снова смеёшься: «Я – не кусок верёвки!
Рвётся лишь то, что имеет чёткий предел,
кончится то, в чём есть вариант концовки…
Жизнь же моя – немыслимый беспредел!»