Ахаунт - страница 2

---

---

ест дружок,

а его подружка,

отвернувшись, в окно заглянет:

осень тянет;

стонет филином непохожесть,

понимание не дороже,

чем по осени непогожей

прятать душу в пальто из кожи;

кошки жить не мешают, если

спят себе на окне иль в кресле,

ну а мне на окне постыло —

я простыла;

машет крыльями созерцанье

постраничное на он-лайне,

и в беспамятстве от вниманья,

зависаю по виндусам я.

«Нет, Гамлет был не чист…»

Нет, Гамлет был не чист,

иль старым был, —

уж очень он расчётлив;

Офелией прикрыться,

и лишить

её защиты в облике отца

(дурак ещё заботлив!),

и спрятать грех в монастыре,

и разобрать, что Тень —

не адово посланье;

и всё-таки все души на закланье —

под ножик острый бесова отродья

для смеха и виват простонародья;

и мелкоту души своей излить

не состраданьем (мало пусть его),

но желчью, жалобой и жлобством —

нет, Гамлет был нечист!..

Гертруда вознеслась,

Гертруда, труса мать,

была чиста, как голубь,

когда, не чая душу сохранить,

её спасла, чтоб ада дверь открыть

ничтожному,

как все, кто жил без веры,

но чаял в чистоте слыть первым.

«После музыки «до…»

После музыки «до»

неизбежно и «после»,

и забыта вестей

пожелтевшая россыпь,

я была или нет, —

я не помню начала,

я скучала.

Я рвалась в никуда,

как безумьем объята,

чёрных дыр невода

на улов небогаты,

но за миг до свободы,

на плахе зевая,

поняла, что немая…

Всё, что «после»

придумал мой гений трусливый,

было чёрным до дыр,

и до слёз несчастливым;

в резонанс я играю,

куда камертону,..

подложка из фону…

«Если тебе так же больно, как мне …»

Если тебе так же больно, как мне —

прости меня, парень;

месяц один однорогий во тьме

желанием налит;

солнце кипит,

но не видно ни зги,

только разлука

ветками тополя машет – беги,

нужно,

подруга;

что невозможно,

как не понять, —

я и узнала,

как отменённою буквою «ять»

прыгнуть с вокзала…

«Слова мои не прощены…»

Слова мои не прощены,

как долго буду я, страдая,

мечтать, чтоб осень золотая

отмыла память от вины,

да, я в отчаяньи живу,

и не надеюсь на удачу…

Я говорю?

Нет, я так плачу

над непокорным словом «мы»…

«Прости, не гений мой…»

Прости, не гений мой,

смирись с такой, как есть,

ведь славословье убивает честь.

Молчи, мой не герой,

брутальность не причина

считать, что ты мужчина.

Прощай же, мой покой,

не жажду я блаженства,

ведь нет в нём совершенства.

Не свесть въедино, нет,

ум и печаль, – и вера

не созидает меры.

Не достаёт любви,

чтоб колокола звон

Следующая страница

---

---