- Ночная проверка всех подозрительных
личностей. Предъявите ваше место регистрации на ночь.
- Эмм… у меня его нет, - ответил я,
на что игра снова отреагировала.
Получен дебаф
бродяжничество.
Ночью в пределах города,
деревни или села запрещено находиться без определенного места
жительства.
Штраф 10 серебряных
монет.
Обратитесь в магистратуру
или заплатите штраф на прямую стражу.
- И что мы будем делать? – стражник
отчетливо намекал на взятку.
- У меня нет денег, - покачал я
головой.
Стражник обнажил
меч и направил его на меня.
- Советую тебе не сопротивляться и не
усугублять свое положение. Бродяжничество вне закона. Я должен
сопроводить вас в тюрьму на ночь. На вас составят рапорт, и вы
будете должны уплатить штраф в магистратуру.
Вот так новость! Но делать было
нечего, тюрьма на ночь не так страшно, как очередное перерождение в
случае сопротивления и встреча с безумным некромантом.
Тюрьма
Стоунвиладж представляла из себя не очень длинное двухэтажное
здание на окраине деревни. Стражник завел меня внутрь, провел по
коридору и закрыл в клетке с металлической решеткой. В камере было
лишь ведро и настил из сена.
- Эй, а кормить будут? Я весь день ни
чего не ел, - крикнул я удаляющемуся стражу, отыгрывая роль
заключенного, как говорится курам на смех. Но, что правда, то
правда, я не ел почти весь день, и сытость близилась к красной
зоне.
- Кормить будут утром, а пока утихни,
- раздался окрик стража.
Ну, в принципе
делать было нечего. До утра меня все равно никто не выпустит, а
значит, это время можно уделить себе. Я взглянул на настил из сена.
М-да, мокрое, прелое, наверняка, с клопами, и мысль о сне я пока
отбросил. А значит можно заняться реставрацией книги, ведь за
мелкое нарушение мои личные вещи не были конфискованы. Я
расположился прямо на деревянном полу, достал потрепанную книжечку,
перо и чернила…
Первая же капля
чернил, попавшая на вытертую обложку, завихрилась, закружилась,
растекаясь и складываясь в надпись: Драконий язык. Миф
или реальность? Дрожащей от волнения и предвкушения
рукой я перевернул страницу. Собравшись с духом, я макнул кончик
пера в чернила и принялся творить! Рука сама по себе выводила
тонкие линии, буквы складывались в слова, а слова в
предложения...
Автор: Хела
Бронвич.
Это труд всей моей жизни.
Здесь, в этом дневнике заключена и сокрыта вся
правда...