- Грех! – кричит Иван, - завязывай нас игнорировать, - не можешь с нами по-человечески попрощаться?
Выстрел в упор. Резкая боль в груди, отдающая в горло. Оцепенев, я прожигаю взглядом спину Кирилла.
- Попрощаться? – переспрашивает Тася, - он куда-то уезжает?
- Ты не знала? У Денежки спроси, наверняка она в курсе планов своего друга.
Каждое слова Вани, как гвоздь в мое сердце. Уезжает, не сказав мне ни слова. Все смотрят на меня, а я буквально чувствую, как заливает краской мои лицо и шею.
- Артурчик, - улыбаясь, проговариваю хрипло, - налей даме вина. Дама заскучала.
Пока я маленькими глотками пью белое полусладкое, Паша рассказывает, что Кирилл переводится в столичный вуз. Будет учиться и практиковаться в Москве.
Это значит… Это значит, что мне придется научиться жить без кислорода.
8. Глава 8.
Осушив второй бокал вина, я поднимаюсь и, пытаясь унять легкое головокружение, иду в сторону Греховцева. Он, периодически негромко смеясь, разговаривает с парнями.
- Привет, - останавливаюсь позади них.
Обернувшись, они смотрят на меня с легким недоумением. Только изрядно подвыпивший Паша снова пытается меня обнять.
- Ты чего? Здоровались уже.
- Я с Кириллом здороваюсь! – заявляю, накручивая кончики волос на палец, - оставите нас?
Они уходят, но только с молчаливого согласия Кира. Если не считать галдящей метрах в тридцати от нас компании, мы остаемся вдвоем.
- Я думала, мы друзья, Кирилл.
- Мы друзья.
Заложив руки в карманы спортивных брюк, он смотрит на меня сверху вниз. На лице, как обычно, ни одной эмоции, в глазах штиль.
Гуляющий между нами прохладный ветер смешивает запах моего парфюма с его ароматом. Медленно тяну воздух носом и, пытаясь скрыть подступающие слезы, закусываю губы и отворачиваюсь к воде.
- Настя, что начинается опять? – спрашивает тихо.
- Почему ты мне не рассказал?
- Собирался сегодня.
- Друзья так не поступают, Кир! Это не дружба!
- Вот поэтому и не рассказал, - произносит ровно, - за*бали твои истерики.
Как пощечину дал.
- Скатертью дорога, - цежу я и возвращаюсь туда, где наливают вино.
В груди пожар. Я пью спиртное, а он только разгорается… значит, мало пью.
- Вань, налей еще.
Он наполняет мой бокал, но передать мне его не успевает. На полпути его обхватывают сильные красивые пальцы.
- Хватит, - проникает в ухо недовольный голос Греховцева.