Чем, рискуя оставшейся храбростью, плыть.
Я когда-нибудь вырасту и прощу
Всех, кто пачкал меня безрассудно злом,
Всех, кто ломанному грошу,
Подавал королевский приём.
Я когда-нибудь вырасту, рассмеюсь
над завистниками весело, звонко.
Но пока что я – маленькая девчонка,
и мне больно нести этот груз.
* * *
Я сижу за столом, на котором бумажек стопка,
ручки, книги, блокноты, надорванная тетрадь.
Мне бы сесть за работу, но я, идиотка,
принимаюсь
снова
тебе
писать.
Пальцы прыгают акробатами, мнутся клавиши,
мысли скачут наперегонки и друг другу наперерез.
Если я потяну нашу ссору за краешек,
Вдруг она упадет и исчезнет, опоры без?
Мои письма к тебе плачут с экрана так умоляюще,
Словно над ними завис неминуемый крест.
Но по логике гордости самая частая клавиша
в этом письме – заключительное
и длительное «backspace».
* * *
Выйди из комнаты, ошибайся, сожги мосты,
искалечь все блокноты рисунками из души,
изломай все фломастеры, карандаши,
пусть единственным, кто не сломается, будешь – ты.
Выйди за рамки, пощечиной краску – в холст!
Жги своё топливо, чтобы гореть внутри.
Если кричишь, то уж так, чтобы этот твой крик
Было слышно за десять десятков вёрст.
Выйди, выбеги из себя, хватит сидеть в углу,