Прикоснуться к тебе,
Очень сильно обнять…
Не в силах я на себя повлиять…
Так хочется ласки с твоей стороны,
Я ведь умираю от этой любви!
Прошу не мучай меня, уйди.
Или как я тебя, люби.
***
Мой юный, нежный некроман,
Я не пращу тебе обман,
Ты сочинил для нас роман,
А сам другой ты был отдан.
И неужели думал ты,
Что сбудутся наши мечты?
Ты так ошибся милый мой,
Бреди тихонечко домой…
Теперь меня ты не пугай,
Мне нет дороги в этот рай.
С тобою я была сильней,
И что ни слово – сразу бей!
Такой была я для тебя,
Тебя теперь уж ненавижу я.
Сломали мы друг другу жизнь!
Я без тебя.
Ты без меня.
Гитары твоей громкий крик,
Все норовит занять меня.
Но я не слышу музыки твоей,
Обижена я на тебя…
Захлопываю свою дверь,
С тобой при встрече, уходя…
***
Вы встретились, когда настала осень,
Ты посмотрела на меня,
На часиках твоих пробило восемь,
Тогда, влюбился я в тебя.
И глаз твоих сиянье нежное,
Я позабыть уже не смог,
И платье твое белоснежное,
В тот день поставило итог.
С тех пор тобой, любимая, я брежу,
И всем знакомым говорю -
Ведь то – не женщина, а ангел.
Теперь я ангела люблю.
***
Я хочу сейчас к тебе моя мечта…
Я весь твой…
Тебе принадлежат и разум мой и сердце,
И я зову тебя своей мечтой,
Что б хоть немножечко согреться.
Взаимно ль это чувство я не знаю,
И от того брожу в бреду.
Не любишь? – Полюби родная…
Ведь я давно уже тебя люблю.
Хочу я губ твоих касаться,
Кричать о том, что я люблю!
Молчишь?
Ну что ж, молчи родная…
Но от тебя я точно не уйду!
***
Каждый хоть раз обжигался,
Каждый хоть раз, но любил,
Кто-то один вмиг остался,
Кто-то по кругу ходил.
Каждый мечтал о хорошем,
Каждый хотел лишь любви…
Долго мечтать мы не можем,
В итоге: всегда мы одни.
И лишь единицы желанны,
В нашем кругу бытия,
Мы ведь с тобою бесславны,
Да, именно ты и я.
Мы так с тобою похожи,
Я – прототип тебя,
Лед пробегает по коже,
Любовь не щадит меня.
Не вижу тебя – умираю,
Увидев, как роза цвету,
Не любишь меня, я знаю,
Из жизни твоей уйду…
Я вечно любить обещаю,
Тебя и харизму твою,
Над пропастью я шагаю,
Вся мокрая и в бреду.
Я с эхом говорить не умею.
Оно, со мной говорит,
Жалеет меня и плачет,
В истерике громко кричит:
«Конечно хороший он парень,
Но сердце его молчит,
Наверно мила ему дружба с веселой девчонкой с дали…»
А может быть это искусство?
Искусно бежать от любви…
Тут подхватил меня ветер,
Слегка играя со мной,
– До бездны остался лишь метр.