Тут же продолжает допрос, даже шаг не замедлив:
— Сколько раз ты пыталась это сделать?
Спрятала полуулыбку в его шарфе, на что он, будто увидев, до боли сжимает ладонь, но тут же ослабляет хватку.
— Ммм, может, тоже тысячу… - снова тяну я, смотря на его плечо.
— Сколько раз у тебя это получилось?
Тут тянуть нет смысла.
— Ноль! И это меня и бесило, я говорила.
— И что мне с тобой делать, цветочек?
Смакую им сказанное... Цветочек... звучит здорово, и пусть веет тем, чем не должно.
— А я чего… - не даёт включить дурочку.
— Есть предложения? - Отпускает возле пассажирской двери, быстро огибая авто.
А я тяну, пока даёт рассмотреть в этом свете фонаря нелепо наклеенных покемонов и каких-то тёлок из аниме, которыми и декорирована эта некогда синяя шестерка. Весь капот! И даже снег не помогает скрыть этот кошмар. Ой, боюсь представить, кто этим занимался, сколько времени ушло на это и откуда у того такие… запасы. Ну, и вкусы, конечно же, да!
Стас походу замечает мою панику, бросив ответ на невысказанное:
— Это Хак. Не я. Но мне нравится! И даже не спрашивай больше…
Ну, меня, наве-е-ерное, радует, что это не булочка. Так что довольствуемся тем, что есть… Дергаю ручку, сажусь внутрь и теперь уже стараюсь быть "деликатной" с этой машиной, медленно её закрывая. Тот не оценил, начиная сжирать мне мозги по всё прежней теме:
— Твои предложения? - Садится рядом и тут же вставляет ключ в замок зажигания.
На этот раз это чудо советской мысли не глохнет, а жаль. Ибо ответ я еще не придумала.
— Можешь меня отпустить…
— Чтобы ты снова туда рванула!?
Я успеваю закрыть рот и не сказать элементарное: "Тебя там нет, мне там уже не интересно". Так что хлопаю глазами, подставляя себя еще хлеще.
Стас понимает всё совершенно иначе, считая, что всё угадал, и потому разгорается за 0,3 секунды, выруливая на какое-то едва знакомое шоссе.
— Серьезно!? Мне тебя запереть, чтобы ты думать об этом забыла?
Глупый… реально глупый.
— Да не поеду я туда…
— Думаешь, я поверю!?
Теперь оборачиваюсь сама, прошипев:
— А ты мне и так никогда не верил!
Он встречается со мной взглядом, ничего не отвечая. Я киваю в сторону дороги, намекая, чтоб извозчик не отвлекался. Нехотя концентрируется на серой полосе, занесенной снежинками, но даже так чувствую, как он не перестаёт злиться.
На оставленных позади улицах, к удивлению, особо никто не гуляет. Похоже, все уже готовятся к бою курантов, и лишь мы колесим в каком-то одному ему известном направлении. Кстати, куда…