А, да, и "Потом" не будет. Я вообще планирую избегать Стаса, как поступал он все мои прошлые пять лет. А поскольку виделись мы чаще всего при моих попытках попасть к нему на работу, когда мне было особенно паршиво, то сейчас шанс встретиться в ближайший год вновь равен почти нулю!
Переспросил. Ммм, про что он?
— Планы? Вечером на работу, так что пора уезжать. Нужно подготовить фотозону, настроить свет, успеть сделать пару пробных кадров, опять все переставить и проверить объективы.
Буднично интересуется, уходя в коридор и возвращаясь оттуда с моим чулком, который приходится отобрать.
— Много съемок в праздники?
— Нет… наверное, как у вас, большинство фотосессий были в декабре. Сейчас запоздавшие срочники, их постобработка и подготовка к Рождеству.
— Интересно… - тянет, протягивая мой смартфон с подоконника. Находит платье, приходится также выхватить. Убирает свои джинсы и футболку в стирку, застилает диван, превращая это место в квартиру образцового содержания.
— Рутина, - продолжаю следить за ним. - У тебя что? К бабушке?
Кивнул, дополнив:
— Сначала к Хакеру за мотоциклом…
— Хакер?
— Ну, тот…
И я поняла, что речь о том, кто кинул ключи от шохи и кому я обязана за всё это вот.
— Почему "Хакер"? Просто не вяжется ваш род деятельности и…
— Потом сама у него спросишь.
— "Потом" не будет!
И он так снисходительно глянул, мол, "знаем-знаем мы Вас, Алика Ахметовна, куда Вы денетесь", что я аж ногой топнула, натянув наконец нормально чулки. Стас же продолжил:
— Еще заеду к Дане в больницу, проверю, как у него дела, куплю фруктов, и только потом уже к бабушке.
Забавный и чудовищно хороший, аж оскомину вызывает… и я не знаю, зачем, но сама спрашиваю:
— Вы выступаете в новогодние?
Булочка обдает ледяным прищуром, обещая кару небесную, если я посмею там появиться, и это при том, что я уже как бы видела все и даже больше!
— Да не приду я! Сдался ты мне…
Решает не развивать раздор, отвечая:
— Да, только сегодня перерыв. Завтра уже репетиции и вечером выступление. Еще нужно ставить новую программу, но это не твое дело.
О да, не моё!
Так что я прохожу в прихожую, надеваю сапоги, пытаясь выбросить из головы всё всплывающие айсберги воспоминаний об его касаниях в этих квадратных метрах. Даже застегиваю шубку, созерцая себя в зеркале на двери.
Стас же подходит сзади и, будто так и надо, надевает мне на голову капюшон его толстовки, натягивая тот максимально низко и игнорируя мой ненавистный взгляд исподлобья. А я только волосы более менее уложила…