Но вот какой то холод, тьма.
Под лавку капля..всё..зима..
Письмо напишет замполит,
В деревне мать заголосит.
Видать и сам Господь не знал,
Что я своё отвоевал..
Красивый всё же алый цвет…
Мне снайпер тот вручил билет..
Всё справедливо-мой черёд..
Да что же мне так не везёт..
Кап..кап..кап…
Здесь тоскливо совсем, на чужой стороне,
Жизнь чужая неладно устроена.
А я песни ору, всё до чертиков мне!
Да рву душу гитары расстроенной.
Нет в Харбине друзей, каждый сам по себе.
Русский говор довольно в диковину.
Под крестами остались в родимой земле,
Где друзья, а где просто знакомые.
В кабаках шум и гам, прожигается жизнь.
В сигаретном дыму одиночество..
Словно камни с горы, с треском катятся вниз,
Моя честь, моё имя и отчество.
Среди здешней весны, часто снятся мне сны,
Про берёзы, про ивы плакучие.
Листья шепчут-зачем? Что там делаешь ты?
Для чего дни безумно тягучие?
В вечном хаосе жизнь..рядом мутный бокал.
Красной мутью с плевками наполненный.
В лунном свете блестит револьвера металл,
С гравировкой-,,За доблесть.. От Родины,,…
Не верю я в унылые приметы,
И в философскую трактовку вещих снов.
В подкинутую высоко монету,
Да пусть хоть выпадут упавших сто орлов!
Я не поверю в чьи то разговоры,
Когда без дел они пусты, как барабан.
И лезут в душу, словно в церкви воры,
Молясь неистово и потроша карман.
В чертей не верю, вылезших из ада,
И в предсказанья самозваных колдунов.
А так же в рай, с его ветвистым садом,
В котором места нет для бывших и врагов.
Я верю в снег, упавший на дорогу,
И в высь летящий чистый звон колоколов.
В тропинку верю к отчему порогу.
В мужскую дружбу верю без фальшивых слов.
Я болею тобой, нездоровится..
Вьёт интриги ночами бессонница.
Да блуждает луна в шторах, глупая,
Здесь давно не живёт счастье хрупкое.
И напрасно звонит в церкви колокол,
Все надежды на части расколоты.
Да всё ноет в груди сердце, корчится,
Его душит собой одиночество.
Не поют в небе птицы рассветные,
Лишь деревья качают нам ветвями.
К ночи звёздной приходит бессонница,
Я болею тобой, нездоровится…