19:30.
Я уже полчаса иду вдоль дороги, размахивая антуражной табличкой то одной, то другой рукой. Нагнанный страх как рукой сняло, как только я начал идти, но в душе я всё-таки надеюсь на то, чтобы дойти пешком до Пушкина – встретиться с той девушкой, злоба на которую перемешена с любовью. Осознавая это, но не принимая до конца, я всё ещё не верю, что завтра буду в Москве.
Остановилась красная машина! Красный – мой любимый цвет! Неужели это ко мне?!
– Артём. Подвезёте?
– Антип. Я тебя докину до выезда из города возле Ям-Ижоры. Здесь машины ещё едут кто куда, а там все в Москву уже.
– Это выезд, который около Пушкина? Круто, поехали!
В чистом салоне играл хороший русский рок, а приятной внешности молодой водитель рассказывал, как однажды он подвёз священника-автостопщика, в рясе показывавшего большой палец автомобилям. Добравшись до пункта назначения, поп-автостопщик не только не дал водителю денег, но и выпросил с него милостыню.
Я же рассуждал на тему того, стоит ли садиться в девятку с болтающимся бампером и кавказцами внутри.
Со взаимным удовольствием мы расстались с Антипом возле выезда из Пушкина. Первый в жизни автостоп и улыбнувшаяся удача наполнили меня смехом, азартом путешествия и большой любовью к жизни и вечереющему солнцу. Волна свободы накрывала меня изнутри, и я не мог устоять, прыгая на месте и меряясь с горизонтом шириной улыбки. От утреннего страха не осталось и следа.