На грани фола - страница 4

Шрифт
Интервал


— А что ты готова сделать ради этого? — свистящий шепот пробирает до костей, желудок судорожно сокращается, как подумаю, что он и я…

— Фу! Да я лучше мучительно умру в дьявольских силках, чем лягу с тобой в постель.

Громов морщит нос, будто чем-то дурно запахло.

— Это что-то на задротском? — Он кивает мне за спину, и я боковым зрением вижу, как его дружки замирают. — Лягу в постель… — он опять смеется. — Тебе сколько, семь? И неужели ты думаешь, мне есть дело до твоей огромной задницы? Спустись с небес на землю, пучеглазая!

— Ауч, — говорю без лишних эмоций, — бодишейминг? Серьезно? Какие у тебя еще скрытые таланты? Бьешь детей? Топишь котят?

— Короче, — Громов резко тянет меня за воротник блузки, торчащей из-под объемного свитера, которые я обычно ношу в комплекте с широкими джинсами, — хочешь выслужиться за проколы своего парнишки — валяй. Мне девчонка на побегушках не помешает.

— Найми персонального ассистента, — парирую я.

— «Да» или очкарик уходит в дальнее плаванье, — чеканит он.

— О чем ты вообще… Да блин! На дворе двадцать первый век, крепостное право давно отменили!

— Ребят… — начинает Громов лениво, пронзая меня по-змеиному зелеными глазами.

— Ладно! — выкрикиваю я, лишь бы прекратить этот фарс. — Хорошо! Я согласна. Но никакого секса, ничего противозаконного или того, что может угрожать здоровью. Вы не тронете Веню и…

— Условия здесь выставляю я, — перебивает Громов, наклоняясь так близко, что кончик его острого носа едва не цепляет мою щеку. — Будешь мне должна.

— И что это значит? Как долго? — я тараторю, потому что паника подступает к горлу, и меня тошнит.

— Пока мне не надоест, — звучит под похоронный марш в моей голове. — С остальным я согласен. Нужны твои цифры.

— Чего?

— Телефон твой, — поясняет тоном, которым разговаривают с умалишенными.

— Зачем?

— Спокойной ночи желать перед сном, — он закатывает глаза и будто бы злится. — Тему доклада скину. Завтра Филатову нужно сдать.

Кстати о нем. Мы уже схлопотали прогул? Значит, автомата не будет? Черт, черт, черт.

Я по собственной воле даю мажору свой старенький телефон с трещиной посередине экрана, а тот, нахмурившись, вбивает номер и делает дозвон. Потом кивает, резво стартует с места, и не успеваю я глазом моргнуть, как буйная троица уже метрах в десяти от нас заворачивает за угол.