— Господииии, — девушка закатила
глаза. — Подождите, ноут где-то здесь был, который с заказами. Мне
его забрать разрешили, вот только я не помню, куда я его
засунула.
— Как это? — удивился Скрипач. —
Если разрешили, надо было к себе положить.
— Ну я не знаю, — девушка
поморщилась. — Вот так получилось, сунула, и забыла. Сейчас
найду.
На поиске у неё ушло минут
двадцать. Ноут, древний, потрепанный, девушка водрузила на стол,
кое-как, с третьей попытки, включила, и принялась терзать
тачпад.
— А мышь есть? — спросил
Скрипач.
— Не-а, — покачала головой
девушка. — Сломалась. Так, вот он, этот заказ. Гм.
Странно…
— Чего странно? — не понял
Ит.
— Ну, про автора тут ничего нет,
а вот заказчик — это почему-то школа, — кажется, девушка
действительно удивилась. — Да, смотрите. Школа 1923, ну надо же.
Удивительно.
— Почему удивительно? — спросил
Скрипач.
— Да потому что я её
заканчивала, — объяснила девушка. — Семь лет назад. С какой радости
Сюсе заказывать какие-то книжки?
— Сюсе? — Ит
нахмурился.
— Директриса наша. Сюся-пуся, —
девушка хихикнула. — Глупая, как пробка, и жирная, как жаба, над
ней вся школа ржала. Помню, по телеку сказали, что в городе клещи
появились, так Сюся велела всем детям ходить, обмотав шею марлей,
чтобы клещ не укусил. Верила во всякую дичь, чего скажут, она во
всё подряд… А может, это кто-то над ней прикололся? — предположила
она. — Сюся могла даже в машину не сесть, если ей номер не
нравился. Наверное, ей голову надурили, сказали чего-то, вот она и
повелась.
— Как же она стала директором? —
спросил Ит.
— Ой, да ладно вам, а то вы не
знаете, как директорами становятся, — засмеялась девушка. — Она
кого надо, Сюся-пуся, кажется, сестра чья-то, или дочь. Вы к ней
съездите, поспрашивайте. Может, и найдете.
— Спасибо, — кивнул Скрипач. —
Вот, держите. Кофе себе купите. Держите, держите, от нас не убудет.
Вы нам очень помогли.
…На улице, по дороге к машине,
Ит замедлил шаг, и спросил:
— Рыжий, что на счет
главы?
— А что на счёт главы? Про
демиургов, которые жрут своих верноподданных, ты и сам писал. Так
что всё ожидаемо, — пожал плечами Скрипач.
— Я писал не о таком, — покачал
головой Ит. — У меня там чёрное было чёрным, а белое белым. Здесь
же вывод несколько иной.
— Ну, это есть, — согласился
Скрипач.
— И не только это, — Ит
остановился. — Ты понял, кто такая официантка?