Я. Тебя. Приручу - страница 55

Шрифт
Интервал


Адреналин и страх, наконец-то, постепенно исчезают из тела, возвращают мне способность критически мыслить. И то, что я понимаю, мне совсем не нравится.

– Дошло, кроха?

– Да. Он…

– Сукин сын, это я уже понял, - Шамиль словно наслаждается моей злостью, подается вперед, упираясь рукой в подлокотник. – Кто?

– Отчим, - выплевываю раздосадовано от того, что раньше до меня не дошло. – Думаю, мой отчим мог так поступить. Ну, я не знаю. Но кого ещё называть моим отцом?

– Про отчима в твоих документах ничего не сказано.

– В моих… Ты уже пробил меня, да? Точно, если за долг узнал, то про семью точно.

– Поверхностно, Аниса. Так, знаю основные моменты, ничего особенного. Предпочитаю детали узнать от себя.

Наверное, в этот момент нужно было сыграть гордую, фильтровать информацию. Но я начинаю рассказывать, ведь большой тайны в этом нет. Только застывшая боль от потери близких.

Мой отец умер, когда мне было четырнадцать, об этом Шамиль и так уже знал. Авария, пьяный водитель и человека, который был самым родным для меня, не стало.

Быстро, резко.

Мы должны были пойти вечером в парк, а вместо этого мачеха отдала меня соседке, сама ехала в морг. Выходные на речке превратились в похороны. А всё из-за одного дебила, который не справился с управлением. И даже срок за это не получил.

– В моем родном нет мажоров, как здесь, - горько усмехаюсь, качаю головой. – Но что-то около того. Сын мэра – кто его посадит? Ну и… Так что «папаши» у меня нет. А вот отчим… Если его так можно назвать, был и сплыл, мы особо не общались.

– Мама выбрала неудачного кандидата?

– Мачеха, - поправляю, ловля удивление в карих глазах. – Ага, у меня родителей не осталось. И мачехи тоже больше нет. Девочка-смерть, вот кто я.

Хочется рассмеяться над неудачной шуткой, но вместо этого я пью алкоголь. Часто моргаю, избавляясь от ненужных слёз. Это часть моей биографии, только почему так сложно рассказывать?

Шамилю точно не интересно слушать о моих душевных терзаниях. Он не перебивает, но это не значит, что позволит вывалить всё, что так долго клубилось внутри.

Да и какая разница?

– Как-то так, - я не останавливаю мужчину, когда он подливает новую порцию. А после сама тянусь к портсигару. – Можно?

– Ты ведь не куришь. И контроль, кажется, не теряла. Бери.

Разрешает с барского плеча, когда я почти отшатываюсь, чувствуя себя глупой. Сигареты – это как последний гвоздик в моем благоразумии. Осталось только напиться и потащить Шамиля в спальню.