А какая свадьба у нас была роскошная? На яхте. На Мальдивах. Весь город об этом гудел, обсуждая наши фотографии. Подружки все обзавидовались.
— Как дела на работе? — спрашиваю Илью, провожая его за стол. — Садись, милый, сейчас тебя накормлю. Приготовила твои любимые стейки с картофельными дольками.
— Пойдёт. — Берёт дочь на руки, поднимается вместе с ней. Она щиплет его за щетинистые щечки и хохочет. — Вот проказница.
— Любит она тебя, — улыбаюсь нежно, — постоянно на дверь поглядывает, ждёт, скучает.
— Очень вкусно пахнет!
Садимся за стол. Илья на колени Софу сажает, малышка смотрит мультики на телефоне и жуёт пряник, весело дрыгая ножками, мы с Ильёй ужинаем, общаясь на разные темы.
Я вижу, что выглядит он каким-то уставшим, напряжённым.
— Что-то случилось?
— Да так, на работе завал, — прокашлялся в кулак, — новые проекты большие планируются, так что придётся поездить по командировкам.
Расстраиваюсь, но пилить мужа не собираюсь. В отношениях главное доверие. Нужно учиться уступать друг другу. Ограничивать мужа и пилить? Ну это неправильно. Я доверяю Илье. Ведь он любит меня, а я люблю его.
— Не переживай, я всё отработаю, — подмигивает. — Могу начать прямо сейчас… — Хищно облизывает губы.
Внизу живот сладостно ёкает. Всё. Я уже возбуждена!
— Тогда нужно Соню пораньше спать уложить.
Илья опускает дочь, которая вырывается, услышав слово “спать”, бежит к игрушкам, рассыпанным по ковру.
— Илья, ты ничего не забыл? — чуть смеюсь.
— А?
— Ты сидишь в пиджаке.
— Действительно!
Я же говорю, потерянный какой-то. Заработался, совсем себя не бережёт.
Подхожу к мужу, сама расстегиваю пуговицы и снимаю с него пиджак. Выглядит он как всегда бесподобно. Ему бы на обложку Форбс. Думаю, он к этому и стремится.
Воротничок белоснежной рубашки задрался. Наклоняюсь, заботливо поправляя его, как вдруг вижу след от яркой, красной помады. Не след, а больше похоже на отпечаток женских губ.
— Что это, Илья? — огонь полыхнул в венах. — Откуда на твоей рубашке след от красной помады? У меня такого оттенка в косметичке нет…
***
— Что это, Илья? — огонь полыхнул в венах. — Откуда на твоей рубашке след от красной помады? У меня такого оттенка в косметичке нет…
— Без понятия, — сухо пробормотал он. — Думаю, это в лифте случилось…
— Случилось что?!
Измена. Это измена? Да еще и где?! В лифте!