Спуск по ступенькам занимает гораздо больше времени, чем обычно. Сухоруков рядом. Типа страхует. Благо, что хоть молчит.
– Насчёт метро Сеня права. В час пик тебя снесут там, – придерживая тяжёлую железную дверь подъезда, наблюдает за тем, как я выхожу.
Блин! Ещё и дождь! Всё к одному!
– И зонта у тебя нет… – заметив моё смятение, добавляет как бы между прочим.
– Ничего. Не сахарная! Не растаю.
– Миронова, брось, нам же в одну сторону.
Как назло, гремит гром, и лить начинает пуще прежнего. Прямо как тогда, на поле…
Непроизвольно поднимаю взгляд на Богдана.
Этот идиот улыбается и смотрит на мои губы. Похоже, не одна я провела аналогию.
– Ладно, поехали, – ковыляю к машине, припаркованной аккурат перед подъездом.
Богдан если и удивлён быстрой сменой моего решения, то вида не подаёт.
– Болит нога? – спрашивает, когда усаживаемся в салон его красивой иномарки.
– Немного.
– Посидела бы ты на больничном...
– Сеня номер два?
– Это здравый смысл. Поучилась бы дома неделю.
Никак не комментирую.
В кармане вибрирует телефон.
Сеня.
Прислала фотографию.
Розы в вазе на подоконнике.
«Сама выкинешь, когда явишься домой. У официантки рука не поднялась».
Коза. Обиделась.
«Это тоже в мусорку полетит? Ты почему не сказала, что нужны лекарства? *злой смайл*»
Ещё один снимок.
На нём таблетки и те дорогие уколы, которые прописал мне врач. Упаковки лежат на столе.
Поджимаю губы.
Всё купил по списку. Видимо, каким-то образом взял его у доктора. Свой-то я забрала и закинула на книжную полку, прикупив только самое необходимое.
– Богдан, можем поговорить? – первой прерываю тишину.
Именно с этой целью я и села в его машину. Сенькины фотки лишь добавили уверенности в том, что серьёзный разговор нам необходим. Избегать его нет смысла.
– Снова продинамить собираешься? – притормаживает на перекрёстке и поворачивает ко мне голову.
– Мы уже говорили по поводу этого всего, – героически выдерживаю его взгляд. – И про цветы, и про остальное.
– Тогда у тебя якобы был парень. Сейчас его нет.
– Дело не только…
– Ты солгала насчёт того Патлатого.
– Чтобы тебя не обидеть!
– В плане? – вскидывает бровь.
Строит из себя дурака зачем-то!
– Ты мне не нравишься. Неоднократно повторяла.
– Ну врёшь ведь, Оль, – выдаёт так спокойно, будто абсолютно уверен в обратном. – Кое-что я в этом понимаю.
– Что ты понимаешь? – начинаю беситься.