С кровожадными мыслями маньячно утрамбовываю кофе темпером и вставляю рожок в кофемашину.
Ждём.
― Кокосово-миндальный Флэт Уайт, ― через несколько минут вручаю ему фирменный картонный стаканчик навынос и разворачиваю терминал для оплаты.
Сволочь.
Климов никуда не торопится. Оплачивать оплачивает без вопросов, зато дегустирует намеренно медленно.
― Как всегда превосходно, ― выносят, наконец, вердикт.
А то я не знаю. У нас тут помои не разливают.
Смесь нескольких сортов арабики, очищенная смягчённая вода, средняя обжарка, тонкий помол, соотношение эспрессо и взбитого в пену молока 1:2 ― всё по методичке, которую пришлось вызубрить наизусть. Так что за результат я не переживаю.
Зато сгораю от унижения, когда свёрнутая купюра крупного номинала опускается в баночку "для чаевых".
Снова.
Он делает это каждый, блин, раз!
Намеренно небрежно разбрасывается подачками, указывая мне моё место. А я... а я их принимаю, потому что одни такие его чаевые едва ли не в три раза превышают стандартный выход за смену.
― Приходите ещё, ― вместо благодарности, давлюсь желчью и кривлюсь как от флюса.
― Обязательно, ― забирая кофе, подмигивают мне и идут на выход.
Ура! На сегодня моя чаша позора выпита.
А нет, ещё не до конца.
Стас тормозит между пустыми в этот час столиками, возвращаясь ко мне.
― Что-то забыли? ― зубы скрипят от наигранной вежливости.
Камеры же. Нельзя грубить клиентам.
― Да. Как насчёт свидания в пятницу?
До кашля давлюсь воздухом и святым духом.
Это что-то новенькое.
― Ч-что-что?
― Свидание. В пятницу. Только давай без этих твоих балахонов, ― кивок на мой худи. ― Я хоть и прекрасно помню, что под ним всё как надо, но в платье ты всё же привлекательнее.
Обалдеть. Он глумится или правда такой идиот?
― Ты нормальный? ― взираю на него исподлобья, пытаясь передать одним единственным взглядом весь уровень своего презрения.
― А в чём проблема? Опыт у нас уже есть. Что я не кусаюсь ты тоже помнишь.
Да. Опыт есть.
И да, почти не кусается.
Почти.
В порыве страсти всё же нет-нет да проскальзывало и нехило, кстати, заводило, НО...
― В чём проблема? ― фыркаю я. ― Да в принципе ни в чём. Если не брать в расчёт, что ты ― жених моей сводной сестрицы и у вас свадьба через несколько недель. Но это ведь сущие мелочи, да?
Жених моей сводной сестрицы.
Анекдот такой же бородатый как само слово "анекдот". И для справки, во избежание недоразумения: я об этом узнала слишком поздно. Уже после того как поддалась на обаяние Питерской, мать его, интеллигенции.