К этому моменту я как раз закончил оббег периметра, окончательно
убедившись в том, что этот злосчастный храм явных запасных
входов-выходов не предусматривал: его словно изначально
проектировали как ловушку, ведь даже в крепостях имелись тайные
ходы, а тут отсутствовали вообще все «стандартные» лазейки. Из
группы в тринадцать человек осталась пара безоружных
пареньков-носильщиков, зажатых в углу залы и обречённых на смерть,
да ваш покорный слуга, выискивающий пути для отступления и не
оставляющий, пока что, надежд.
Вот раздался первый вскрик и торжествующий рык, вот второй – и я
остался с циклопом один-на-один.
Я не задавался вопросом о том, какого чёрта эта тварь вообще
существует или почему она попалась именно мне, а не нормальным,
официальным археологам, которых тут плотно оберегали силовики из
правительства. Мозг был занят поиском вариантов, но таковых всё не
находилось.
Кто виноват и что делать – извечный вопрос, совладать с которым
пока не получалось.
Чертыхнувшись сквозь зубы, я выхватил из кобуры любимый
револьвер и от бедра, понимая, что не промахнусь, разрядил весь
барабан точно в глаз мифического гиганта. Ему от этого ожидаемо
стало ни тепло, ни холодно – только сжавшиеся гормошкой пули на пол
посыпались, уткнувшись в непреодолимое препятствие. Оружие в
сопровождении ругательств полетело на землю, а в правую руку
прыгнул нож – всем ножам нож. Большая часть моих знакомых
сравнивала этот недомеч с мачетэ, но я сам не считал его таким уж
крупным: иные кинжалы в старину были длиннее и шире.
Это был скорее жест отчаяния, ведь что с колюще-режущим делать
против циклопа – это хороший такой вопрос. Я бы и против стаи
койотов с ним не вышел, не то, что против пуленепробиваемого
великана… но не сдаваться же, пока есть хоть какая-то надежда?!
Прыгнув за одну из колонн, избегаю попытки циклопа меня
схватить, чудом не распарывая свою же руку ножом: к таким кульбитам
с ним в обнимку я непривычен, зря его вообще выхватил, запаниковал.
Но едва ноги нащупывают опору, как я тут же бросаюсь вперёд изо
всех сил, выходя на оперативный простор – к алтарю. Смерть дышит в
затылок, а неудачная попытка циклопа меня схватить обдувает эту
самую заднюю часть головы ветерком. Но я прорываюсь и, одним
слитным прыжком преодолев ступени, оказываюсь на месте.