Я крепко сжимаю пальцы на ручке кресла, размеренно дышу, не позволяя себе действовать. Это глупо, Господи, как же это глупо. Я словно саму себя теряю в водовороте событий, сильнее затягивает. Я захлебываюсь, тону, выбраться не получается.
Я делаю шаг, ещё один – вперёд. Или обратно? Ничего не соображаю, но упрямо приближаюсь к палате Мирона. Мне нужно всего лишь проверить. Заглянуть на секундочку, а дальше думать.
Ира, возможно, работала с Шварцем. Они друзья? Знакомые?
Или…
Ох.
Я упираюсь ладошкой в стену, пока сердце учащенно бьется, разгоняя гормоны страха по крови. Может, это о любовнице просил Дима, а Мирон не понял? Муж ведь обещал, что Ира больше не будет работать у него.
Из палаты доносится женский голос – тихий, неразличимый. Мужского я не слышу, Шварц молчит. Я прячу свои перчатки в сумку, и позволив секунду сомнений, стучусь, входя внутрь.
– Ой, извините!
От громкого вскрика сын начинает ворочаться и окончательно просыпается. Я отвлекаюсь, достаю Руслана из кресла и прижимаю к себе, покачивая.
Это не Ира – медсестра. Устанавливает капельницу, они вдвоем прожигают меня заинтересованными взглядами. Девушка – мягким, а Шварц – своим испепеляющим.
– Прости, - я чувствую себя такой глупой. – Я не хотела мешать.
– А мы уже заканчиваем, - медсестра мягко улыбается, собирает упаковки от катетера, направляется к выходу. – Вы нажмите кнопку, когда раствор будет заканчиваться. Или если боль вернётся.
– Прости, - повторяю, когда мы остаемся наедине. – Я свои перчатки потеряла, думала, что они могут быть тут.
А ещё пыталась застукать любовницу моего мужа в твоей палате, Мирон.
Это полное безумие, я с ума схожу со всем этим. Нужно просто отпустить и забыть, начать жизнь заново, поставив точку в отношениях с Димой. А вместо этого я бегаю и творю фигню.
– Замри, - приказываю, когда Мирон тянется к столику. – Нельзя двигать рукой, когда в неё воткнута игла. Нет, можно конечно, но потом будет болеть. Поверь мне, я на опыте.
Мужчина кивает, но не оставляет попыток. Я закатываю глава, сама подхожу ближе и протягиваю ноутбук Мирону. Сын возится на руках, пальчиками крутит пуговицу на моем пальто.
– Нельзя, мой хороший, - перехватываю его ладошки, не давая обслюнявить себя. – Грязное же, фу. А ты, - оборачиваюсь к Шварцу. – Хотя бы печатай одной рукой.