Свет фар слепит, жмурюсь и мысленно злюсь, что водитель не переключился с дальнего на ближний. Машина тормозит передо мной, и я наконец открываю глаза. Чёрный седан, вроде бы «Тойота». Это за мной?
Не делаю ни шага навстречу. Жду, когда водитель выйдет, поздоровается и откроет дверь. Я же по привычке вызвала бизнес, так что приходится играть по правилам и строить из себя вышколенную стерву, хотя на самом деле во мне горит желание забраться поскорее в тёплый салон.
Водитель не торопится выходить, и я уже готова плюнуть на все. Быстрее бы дома оказаться и в подушку нарыдаться, потому что настроение ожидаемо скверное. Какой-то молодой парень, смотрит на меня и куртку дутую на себя натягивает. Не слишком высокий, но в плечах гораздо шире в скором времени бывшего мужа. Да и как-то совсем он на Лёшу не похож. Мой муж — бизнесмен, всегда одетый с иголочки, высокий и в целом очень интеллигентный. А этот водитель полная его противоположность: на полголовы точно ниже, хмурый, в глаза не смотрит, на разговор явно не настраивается. Мне же лучше.
— Добрый вечер! — здоровается, обойдя машину, но открывать дверцу не спешит. — Сзади подогрев не работает, только спереди. Где поедете? — голос низкий, с прокуренной хрипотцой, но царапает приятно. Он, кажется, еще сильнее хмурится. Подхожу ближе и вижу выделяющиеся на лице скулы, по-мужски красивые. Он вообще очень симпатичный. Не таксуй — решила бы, что мажор. Мальчишка ещё, явно не больше двадцати трех.
Суть вопроса доходит не сразу. Мы неуместно пялимся друг на друга. Он плечи распрямляет и подбородок чуть вздергивает — явно привык наслаждаться вниманием девчонок. Я же хочу спрятаться ото всех. И от этих пристальных взглядов, которые он на меня бросает, тоже.
— Сзади, — говорю, наплевав на подогрев. Шубка вполне с этим справится.
Водитель кивает, открывает дверцу и, дождавшись, когда я сяду, закрывает ее очень плавно. В салоне чисто и тепло. Пахнет мандаринами, и я улыбаюсь, явно представляя сцену, где проталкиваю кисло-сладкую дольку в его рот и веду пальцами по тонким губам, потому что с физиологией мне в этом плане не очень повезло, а Леша всегда был против укола красоты.
Водительская дверь распахивается, и я выныриваю из фантазии, встряхивая головой. Это все нервы и обида на фоне измены мужа. Интересно, а я бы смогла так же изменить? Хотя бы и с этим таксистом?