В комнату возвращается Дамир с каким-то относительно небольшим ящичком или скорее коробочкой металлического цвета.
Поставив ее на стол, он открывает ящик, но из-за того что она стоит в вертикальной позиции я не могу рассмотреть, что внутри коробочки. *
А после Дамир выкладывает передо мной канцелярский нож, шприц с иглой, три темно-коричневых флакончика с неизвестным мне содержимым и упаковку с… иглами?
- Ну, что? - Он берет шприц и поворачивается ко мне. -Приступаем к воспитанию?
– Сыворотка правды? – я поджимаю губы. – Думаешь, я всё ещё боюсь уколов?
- Смотря куда их делать и каким препаратом, - Дамир деловито набирает из одного из трех флакончиков какую-то прозрачную жидкость. - И нет, это не сыворотка правды. К счастью для тебя, - он приподнимает бровь. - А может к сожалению.
Ладно, блеф не удался, уколов я по прежнему боюсь до ужаса, так что искренне радуюсь, что мне от природы достались полные губы, потому что ни за какие деньги, угрозы или шантаж я бы не пошла их делать!
– Если… – смотрю, как он картинно выгоняет воздух и меня передёргивает. – Я ничего не знаю? Может я давно отошла от дел как раз на такой случай?
- Может или отошла? - Уточняет Дамир.
Одновременно с этим он берет меня за подбородок, удерживая без каких либо усилий.
Не давая ни отстраниться, ни хотя бы повернуть голову.
А игла шприца медленно и неумолимо приближается к моему лицу.
– Нет! Нет! Пожалуйста! – я пытаюсь вырваться, но куда уж там. – Я вышла! Он меня вывел сразу после свадьбы! Сказал, что мне нельзя знать о делах! Как раз на такой случай!
- Я бы поверил тебе, но помню, чем это закончилось для меня в прошлый раз, - говорит Дамир.
И одновременно с этим делает прокол и вводит препарат прямо возле разбитого виска.
Берет канцелярский нож и вспарывает упаковку с медицинской иглой.
– Боже мой, не надо! Господи! – меня трясёт. – Это просто царапина!
- Царапина? - Уточняет Дамир. - У тебя бровь на две половины считай разрезана. Шить - единственный вариант. Поэтому, - он смачивает ватный диск в жидкости и я отчетливо улавливаю запах антисептика. - Будем шить.
– Не надо, Дамир! Я тебя прошу! Лучше убей меня! – дёргаю цепь, но не могу вырваться. Я в ловушке. – Ты хоть раз такое делал, чтобы шрама не осталось?! Не трогай! Какая тебе разница, что со мной будет?!