То были чистые порывы,
Словно от мира я отключился,
Не чувствовал ни рук, ни ног.
Я под дождем тогда продрог,
Стоя под твоим окном.
Мать твоя спросила:
«Кто там под дождем стоит?» —
«Какой-то парень, я не знаю,
Чего он хочет от меня».
Но мать была мудрее.
«Юноша любит тебя.
А ты ему прямо скажи,
Что ты его не любишь.
И знай, людей обманывать грешно».
Я понял, ты меня не любишь.
Ухаживать за нею было бы смешно.
Ты только жизнь себе испортишь.
Миновали годы, исчезла с лица красота.
Я стал знаменитым поэтом.
А ты одинокая вдова.
Мы в городе встретились случайно.
Ты без смущения сказала мне:
«Тебя я сделала поэтом.
Воспой меня в стихах».
Ответил я просто и кратко:
«К прошлому нет возврата».
Я постарел и хожу, опираясь на трость.
Ты мне горсточку вишен подбрось.
Я не держу на тебя зла.
Ты умерла для меня полвека назад.
То были светлые музы мои.
Как мне жизнь повернуть вспять,
Разве прошлое можно любить?
Когда тебе ответили отказом,
Святые чувства подавив,
Теперь ты просишь у поэта
Написать о вас стихи.
Нет, не получится у нас.
В душе поэта все перегорело.
Нет вдохновения для вас.
Пишу я каждый день,
Как только муза позовет,
И поэзия моя рекою потечет.