Солнцеворот, берясь за ворот
ПолУдня помнит – день распорот,
Трещит по швам к подолу дня.
Где шалью, плечи приобняв,
Тоскует ночь. и мы тоскуем.
То жизнь. Не мы её рисуем.
Рискует и рисует нас.
Одним движением, на раз.
Тепла мерцание…над той печной трубой,
Что постоянно жертвует собой
И от иных скрывает ярость. Печи
Сгорают сами, как сгорают свечи.
Угля укор, рыданья древесины,
Коры чихание ствола седой осины,
И мха занудство, и грибная плесень, -
Меняя тему, печь заводит песню,
Та временами, словно волчий вой.
Но скуден выбор, если выбор твой.
Да коль и нет, не сыщешь и его.
А лишь идёшь, как требуют того.
Вот, облака, – застыли в толще льда,
Всё от того, что не сказали "да"…
Тепла мерцание…есть время разобраться:
Кому гореть, кому и не пытаться.
К чему вокруг себя собой чадить?!
Да как прожить, и как не навредить…
А нА людях нам нечего сказать
друг другу об иных и друг о друге
Мы в неком деформируемом круге,
Где лишнего не нужно. Просто – знать,
Что ты живёшь и дышишь. Это знанье
Сродни, тому вселенскому познанью.
И всё, что выше – лишь ненужная поспешность.
И так сия возвышена небрежность
До тех пределов, о каких не говорят.
Лишь долу взгляд
и лбом об пол…Мир сужен?
Так мне лишь этот суженый и нужен.
Обитый снегом осени чертог,
Отроги улочек заужены, сутулы.
Их клонит в сон. И сквозняком надуло
Столбу фонарному. И он опять продрог,
И ветер набок сбил его повязку.
Сугробы вязки, по колено утонувшим,
Стреноженным. Бесчувственным! Уснувшим
Ресницам трав метель читает сказку…
Нам не хватает ласки. Это бремя
Ломтями чёрствыми ложится у порога.
Весной растает, скрОшит Месяц понемногу.
Пока ж зима. Но это лишь на время.
Если ты утомлён наважденьем желанья,
Ты нигде. С отраженьем встречаясь в стекле,
Не себя, а того, кто пресыщен стараньем,
Узнаёшь, как надежду. В забитом окне
По стеклу не скользят блики солнца. И с силой
Месяц ночь не пронзает холодным лучом.
Но в кудрявом клубке профиль скажется милый.
И ланиты мокры. Только дождь не при чём.
Ни о чём в дали взор, в никуда то раздумье.
Всё, что есть, не касаясь, идёт стороной.
Ни к чему разговор: кто мудрей, кто безумней.
Провода натянули на небо струной.
Но оно не поёт. Только тоненько стонет.
И в капели пощёчин рождает катрень>7.
А столкнёт ли с привычного ритма, затронет
Соки сердца движение? Свет или тень