Серж повернулся с бока на бок в своей песчаной берлоге. Укрытие
было очень простым, но эффективным – метрах в трех от поверхности
роется яма, стенки укрепляются плетением силового поля в форме
кокона, потом это все засыпается песком. С помощью магии-то – раз
плюнуть. И переждать, перележать дневную жару, чтобы продолжать
путь ночью по холодку под невыразимо крупными звездами на черном
небе – шагать днем по раскаленному до восьмидесяти градусов песку
под бешено палящим подобно доменной печи Солнцем дураков нет. И
даже при наличии климат-контроля в костюме боевого мага и «вечной»
фляги с водой днем долго не выдержишь. Вот и приходится защищаться
от такого климата по методу песчанок, скорпионов и прочих членов
стоногих, зарывающихся днем в песок. Зато впервые за столько
времени появилось время спокойно обо всем подумать и
проанализировать. Что было, что будет, что сделано, а что еще нет.
Но тут по большей части выходило все как в столетнем анекдоте –
вместо построения коровника из-за отсутствия гвоздей будем строить
коммунизм.
А для этого надо выбраться из пустыни, всего-то, дело за малым.
Легко сказать… Скорость пешехода – пять-шесть километров в час, а
здесь получалось по песку около трех-четырех, значит в марафонском
темпе модифицированного магией здорового организма шесть часов
подряд получалось около пяти лиг. Значит, больше двух недель
пешочком, останавливаясь на дневку. Большую часть пути он уже
прошел, осталось поднажать…
Никогда больше, определенно никогда никакого песка, даже пляжей,
сказал себе Серж.
«Пора, Солнце зашло», - Май как всегда вырвал его из
полудремы.
Серж потянулся, проминая ненавистный песок. Пора откапываться. А
скоро и закопаться-то будут проблемы. Пустыня скоро сойдет на нет,
и пойдут степные-полупустынные земли орков. А там почва-то
потверже, внизу уже не песок, а глинистый слой где-то на глубине
метра... Ну да ладно, сначала еще надо туда добраться.
… Господи, ну почему ты сотворил большинство орков идиотами? Или
это потомство тех старых тупорылых сержантов урук-хаев,
отличавшихся всегда злопамятностью и дебилизмом на уровне «упал –
отжался», которым папа-орк при зачатии жгутик прищемил?
Толпу орков на горизонте он увидел в мягком свете рассветного
Солнца, ласкающего высохшую степь. Так, что тут у нас? Два десятка
всадников весьма колоритной бандитской наружности, одетых, как
разглядел Серж магическим зрением, по форме номер восемь – что
украли, то и носим. Плохо то, что и орки обратили на него внимание,
и после пары эволюций повернули в его сторону. Ну вот что делать?
Убегать? Ну уж нет, устал он уже бегать от опасностей, придется
перебить вас всех. Глядя на приближающуюся галопом конницу, Серж
сплел «магический шнур». Простите меня, лошадки… Лошадки! Серж
быстро развеял плетение. Какого спрашивается лысого переться
оставшиеся двадцать лиг пехом, если можно неплохо и с комфортом
проехаться верхом?