Куда-то исчезли принцессы
Умываясь слезами июльского ливня
И вдыхая озон до хмельного бессилья,
Словно ангел иду на прогулку, наивно
Нацепив нафталином пропахшие крылья.
Дождь иссяк. Закрывают зонты пешеходы.
В старый парк я забрёл, на скамейку под липы.
И попал в океан сексуальной свободы,
Где для каждого есть поцелуи и всхлипы.
В ночь рассыпалась баночка звёздной фасоли.
Млечный Путь рассекают кометы-экспрессы.
Крылья спину натёрли кровавой мозолью.
Ерунда! Но куда-то исчезли принцессы…
Дела нет никому до любовных законов.
И уже всё равно – кто десятый, кто первый.
Даже в замках, под вечной охраной драконов
Огнедышащих, прячутся ведьмы и стервы.
Околдуют, а душу разделят на многих.
Остановится сердце, от боли став пылью…
Словно демон я буду идти по дороге,
Потеряв нафталином пропахшие крылья.
Скоро август. Привычный маршрут номер восемь.
Всё длиннее дождями написанный текст.
И в природе, и в жизни приблизилась осень.
Что узнает про нас поколение next?
Кто-то свыше судьбу разложил по тарелкам.