Молот Златы - страница 24

7. 7

- Ты нормальная?

- Нормальная. А в чем дело? – пытаюсь принять сильно независимый вид.

Опять это ощущение, когда с его приходом пропадают весь шум, бледнеют краски мира. Остаюсь словно наедине со своим мучителем, а у меня с ним, между прочим, ничего и не было. Так отчего все так? Почему у него такое могущество надо мной?

Надо злиться, только это спасет. Тем более решила, чтобы Молот провалился сквозь землю и ничего мне не надо больше. Демонстрирую отстраненность, насколько возможно. Нога на ногу, откинулась в кресле и сверлю холодным взглядом типа «что ты приперся?»

- Не лопнешь? – наклоняется Ваня ко мне ближе, стоит надо мной, уперев руки в колени.

Его лицо почти рядом с моим. Тепло невыносимо опаляет. Его запах окутывает меня и жжет на медленном огне. Я разглядываю его медленно, с болезненным наслаждением продлеваю свою пытку. Красивые, в меру густые брови. Прямой нос с хищным вырезом ноздрей, вычерченные скулы, прикрытые небритостью, и полноватые губы, на которых и залипаю. Я помню наш поцелуй по физическим ощущениям. Не знаю, что взглядом выражаю, вижу только, как он приоткрывает их и втягивает воздух. Еще миг и Молот резко выпрямляется.

Воздушная волна сохраняет запах его парфюма, который жадно вдыхаю. Пряная горечь, как и он сам. Именно такой след оставляет Ваня в моем сердце – отравленная полынь. Надо продезинфицировать! Хватаю стакан и опрокидываю. Вот так хорошо. Спирт, мать его, лучший союзник-нейтрализатор. Облиться бы им с ног до головы, чтобы вытравить эту заразу.

Горячий поток вместе с кипучестью раздражения бежит по венам, разносит яд успокоения. Я как заправская алкоголичка рассуждаю, да и черт со всем этим. Пронесет как-нибудь сегодняшний вечер, а завтра все будет хорошо. Следом хватаю еще виски и подношу ко рту.

- Да ты что в край оборзела! – выхватывает Величанский стакан и с оглушительным стуком грохаем им о стол.

- Тебе что надо, Молот? – отталкиваю его со своей территории, отвоевываю себе покой.

Я зла, как ведьма, не отведавшая зелье в зените Кровавой Луны. Да как он смеет, кобелище! Строит здесь из себя черт знает что, дубина стоеросовая. Нашелся праведник-трезвенник, да пошел он куда подальше.

- Домой поезжай, - встряхивает он меня за плечи. – Тебе здесь в таком состоянии нечего.

- В каком? Ну в каком?