- Странные дела у нас.
- Что такое?
Вадос наклоняется ко мне. Сверкает глазами, скулы становятся острее, весь суровеет лицом.
- Федю прессовать могут начать.
- Откуда знаешь?
- Случайно, веришь?
Я предполагал, что подобное может случиться, но не думал, что так скоро. Сука! Сука, блядь! Бывает и такое в спорте. Бабки огромные вертятся, ни для кого не секрет. Приходится кому-то и ложится за этот гребаный металл. Не дай Бог!
- Кого коснется?
- Тебя, брат, - смотрит, как гонец, принесший плохую весть. - Я мимо шел. Кат меня не видел, поэтому услышал, о чем базарили. Пиздел он там сам знаешь с кем.
Кат. Эта мерзкая мразь, имеющая за свои огромные лавандосы всех и вся. Надо ж было ему влезть, хотя, о чем я, все предсказуемо, но я до последнего надеялся. Эта тварь не просто подкупает, он еще и грязными способами не брезгует.
- Посмотрим, - сжимаю крепко челюсти.
- Пока не бери в голову. Это тебе на заметку. Может еще и пронесет.
- Какой пронесет? Бою быть. Не отступлюсь. И Федя не прогнется, – рублю фразы топором, задело меня.
- Хорош, - хлопает по плечу. – До этого еще есть время. Пока держи все на прицеле, но не загоняйся.
- Проехали, брат. Все нормально.
Двигаемся дальше по пространству. Я получил инфу, отложил в голове на нужную полку. Надо обдумать и принять решение. Сильные мира сего пусть играют в биг-боссов дальше, а я просто буду делать свою работу, а именно – быть Чемпионом. И положить на них! Разберемся.
Ничего нового и поражающего сознание не происходит пока двигаемся. Огни, танцы, музыка. Девки, блестки, роскошные волосы и помады. Все одно и тоже. Нет, кому-то нравится, но мне тут минут через тридцать становится тоскливо. Вадим отжигает где-то, а я наблюдаю за тусовкой.
- К тебе можно? – спрашивает разукрашенная в пух и прах девица.
Еба-а-а-ть! Вот это кукла! За тонной штукатурки лица не видно. Перемаршмеллованая Барби.
- Не сегодня, - отрицательно машу головой.
- Жаль, - сморщивает нос. – Хорошо бы время провели.
- Не сегодня, бэйба, не сегодня.
- Ладно. Пока.
Махнув ей рукой на прощание, отпиваю какой-то сраный коктейль. Не хочу напиваться, хотя, о чем я. В принципе не напиваюсь, не люблю. Поневоле болтаю в башке разговор со Свароговым, размышляю. Затылок жжет, нет не от навалившейся тяжести предположений и хорошо скрытого колыхания нервов, от другого.