– Я беременна.
Выгибаю бровь и не мигая смотрю в голубые льдинки глаз. Вероника не раз говорила, что беременность в её планы не входит. Никак. Неужели, это и послужило причиной для развода?
– И этот ребёнок не от тебя, – добивает на месте.
Так и хочется бросить: «Уверена?», но я молчу. Молча смотрю, как Вероника выдвигает ручку на чемодане, как подкатывает его к двери, и уже у самого порога бросает:
– Надеюсь, с твоей стороны не будет никаких препятствий.
– Не будет.
«И этот ребёнок не от тебя», – это всё, что сейчас звучит в моей голове.
Вероника уходит. А я продолжаю стоять как истукан в прихожей и бесцельным взглядом смотрю в никуда.
Я беременна.
Ребёнок от любимой женщины – всё, о чём я только мечтал.
Этот ребёнок не от тебя.
Ребёнок. Не. От. Тебя.
Слова вбиваются в мой мозг, но их смысл доходит не сразу.
Я не знаю, что меня убивает больше: то, что Вероника готова родить ребёнка другому мужику, или то, что она была с ним? Страстно извивалась под ним, выкрикивала его имя, находясь на пике блаженства, и отдавала всю себя… другому.
Внезапная злость пеленой застилает глаза. Собственное отражение пугает и кулак сам впечатывается в висевшее на стене зеркало. Острые осколки падают на пол вместе с каплями крови, сочившейся из пораненных пальцев. Но это не отрезвляет. Выскакиваю из квартиры, даже не помнив, закрыл я её или нет.
Слишком поздно. Вероники нигде нет. Скорее всего, она уехала на машине.
С ним? Или вызвала такси? Тогда кто поднимал чемодан? Ведь ей нельзя! Хотя, по сути, мне не должно быть до этого дела. Куда она поехала? К нему? Или к родителям?
Вопросы сменяются один за другим. Я мечусь, не зная, что делать, пока обессиленно не опускаюсь на бордюр, совершенно не замечая, что на улице льёт дождь.
Поднимаю лицо вверх и смотрю на серое небо, с которого на моё лицо падают холодные противные капли.
Этот ребёнок не от тебя.
Как?! Как ты допустил это?! Хочу закричать, но из горла вырывается лишь рваный вопль.
Этот ребёнок не от тебя.
– Сука! – выкрикиваю в плачущее небо.
Только не понимаю кому.
Ей…
Той, которую любил без памяти.
Или ему…
Тому, кто допустил это, переставляя фигуры на шахматной доске под названием «Жизнь».
2. Глава 2
Это не может быть правдой! Здесь какая-то ошибка!
Резко встаю и иду. Куда? Не знаю. За Никой. Нужно найти её и… И вернуть.