- Ладно, похрен мне на слуг. Типа отец где? – я начал понемногу успокаиваться.
- Как где? Там…
- Где там? – я протянул руку в ту сторону, где мне померещилось какое-то шевеление. Так хотелось его придушить, но увы, тонкий план оставался слишком тонким для моих рук.
- Ну там, на Новодевичьем кладбище. Уже больше года как, - сказал он с некоторым состраданием.
- Это, как я понимаю, была еще одна хорошая новость? – мои руки тщетно шалили по пустоте – Хранитель был неуязвим.
- Нет, это последняя плохая, - заверил голос из тонкого плана. – Хочешь о хорошем? Пойдем в твою комнату, если блевать передумал. Там удобнее, подслушивать не будут.
- Идем. Сука, ты понимаешь, как я на тебя зол! – возмущался я, все больше осознавая, что в теле этого уродца мне придется прожить всю жизнь. Хотя… Может усиленная порция мухоморов – не такое дурное решение.
- Давай к лестнице на второй этаж. Там налево и третья дверь справа - твоя спальня, - отозвался магистр.
Комната оказалась вполне себе ничего, этак квадратов на тридцать, с ковром во всю ширь и богатой мебелью. Огромная кровать под балдахином, шифоньер, шкафчики – все с изящной резьбой, красивыми бронзовыми ручками. Вдобавок выход на балкон с видом на море и небольшой сад внизу. Вполне по-графски.
- Эй, Хранитель, здесь ты? – спросил я тонкие планы, когда огляделся. – Давай, вещай хоть о чем-то хорошем.
- Открой шкафчик, что возле письменного стола. Верхний ящик открой, - беззвучно произнес магистр. – Ключ в правом кармане халата.
Я нащупал ключи, подошел к шкафчику. Скрипнул замок, открылась дверца. Ну, бабки… Взял тоненькую пачку купюр, пересчитал с учетом номинала.
- Это меня должно радовать?! – возмутился я. – Здесь всего триста двадцать рублей! На три бутылки пива что ли?
- Не суетись. Здесь на триста рублей ты можешь не один день в дорогом кабаке оттягиваться и еще снять пару шлюх. И это так, на текущие нужды Ирина Львовна еще неделю назад выделила, - пояснил он. Может даже еще на днях деньжат даст.
- Слушай, а может я мухоморы ел не по своей воле? – в голове мигом возник интересный расклад: отец мой (и чего я его начал уже считать своим?), Петр Михайлович помер, я если не единственный наследник, то пополам с мачехой… И получается, статной барышне Ирине Львовне накормить меня мухоморами самое желанное действие. Зачем ей возле собственной юбки иметь очкастого суслика? А народу сказать, мол, мухоморы сам регулярно кушал, все мечтал на Велесову Поляну, или куда там грибные галлюцинации уводят?