Или… вдруг вообще не один? Если мой муж, будучи в браке, не брезговал, что уж там говорить про свободного по сути парня.
- А-ааа! - тихонько скулю от переизбытка эмоций, но все-таки паркуюсь и решительно направляюсь к крыльцу.
Все проходит гладко. Ну, до того момента, как я останавливаюсь возле его квартиры. И дверь подъезда «мне» открыли - парочка какая-то выходила, и консьерж не обратил внимания, и этаж я не перепутала…
Но все это настолько глупо, вся эта затея с «сюрпризом», что я готова развернуться и вернуться в машину.
«Не смей! - рявкает, как ни странно, мозг, «Столько трудозатрат ради того, чтобы просто постоять на коврике? Начала уже - доделывай»
И я нажимаю на кнопку звонка.
Демид никого не ждет. Меня так точно. И… похоже все-таки спал.
Это я понимаю по той резкости, с которой он открывает дверь. По обалдевшему выражению лица. И по тому, какой он лохматый, в наспех натянутых спортивных штанах, пышущий теплом, присущим людям, которые только что вылезли из постели…
На мгновение замираю в ступоре, как будто не сама это придумала. Просто потому, что дальше этого момента в своих фантазиях не доходила. Ну вот она я, в туфлях на шпильках и плаще на голое тело… И что? Но только на мгновение.
Дальше все происходит само собой. Ровно то, чего мне хочется - просто я об этом не знала. Что именно этого хочу.
Делаю шаг в его квартиру. У меня пропадает способность видеть что-либо кроме него. Туннельное зрение. Точнее, кроличья нора, в которую я проваливаюсь, как Алиса. Взъерошенные волосы, заспанное лицо. Глаза черные от расширенных зрачков. Обнаженный торс с кубиками. И дорожка волос, сужающаяся от груди…
Как указатель на волшебный пузырек «Выпей меня».
Во рту скапливается слюна, но шумно сглатывает именно он, когда я, не отводя взгляда, захлопываю дверь позади себя. И развязываю пояс плаща.
Я знаю, что он видит.
Соски уже торчком от ситуации и трения о грубую ткань, живот напряжен, а бедра инстинктивно стиснуты, чтобы удержать возбуждение.
Демид теперь та-ак смотрит… Пальцы ног в узких туфлях поджимаются, кожа покрывается мурашками. Хочу попробовать его на вкус. Прямо сейчас. Тем более что палатка в его штанах не оставляет сомнений - он очень даже за.
Еще два шага… и опускаюсь перед ним на колени.
Наверное мурашки передаются воздушно-капельным путем. Его прочерченный пресс теперь тоже покрыт ими. Не удерживаюсь - прихватываю зубами натянутую кожу. Может даже больно. Но стонет Демид не от боли.