- О бедный Пэ, я знал его! - Ви присел на краешек
стола и скептически осмотрел свой трофей. - Хотя, ему так даже
больше идёт, не находите?
Она сглотнула подступивший к горлу комок и всё-таки
решилась спросить:
- Он умер?
- А он когда-нибудь был жив? - ответил вопросом на
вопрос Мастер.
Она неуверенно покачала головой.
- Я... не знаю… Но ведь он рассказывал…
- О чём же?
- Ну как, о Декста Квинте… - она рассержено сдвинула
брови и повысила голос: - Вы оба рассказывали!
- Ну и что?
- Как, что? - она была сбита с толку. - У меня есть
вопросы…
- Какие? - с любопытством поинтересовался
Ви.
- Ну как… - она попыталась сосредоточиться, но её
взгляд упорно возвращался к черепу в руках у бывшего старика,
который, казалось, не сводил с неё свои пустые глазницы. -
Например, что было дальше? И ещё - зачем вы мне всё это
рассказываете? Просто я не совсем понимаю, зачем мне всё это, ведь
я попросила вас открыть мне истину. Разве это как-то
связано?
- Мы же тебя предупреждали, что составить и осознать
полную картину произошедшего до этого ещё не смог никто. Ты же
решилась выслушать всё с самого начала и попытаться сделать это
самой. - Он всмотрелся в бездонную тьму, что заполняла череп в его
руке, и некоторое время слушал её вечную песнь. - Истина, миледи,
никогда не лежит на поверхности. Её нужно долго и упорно собирать
по каплям, вслушиваться в тишину, находить взглядом, чувствовать
сердцем, открыть ей душу и искать между строк.
Нервно перебирая пальцами край своего лёгкого платья,
она спросила:
- В таком случае, когда же вы продолжите
историю?
- Сегодня, завтра, вчера, а, может быть, никогда и
всегда. Как говорил один мой старый друг, - он потряс черепушку, -
История не любит, когда её торопят. Вы готовы ждать?
Она сложила руки на груди и скептически
поинтересовалась:
- А у меня есть выбор?
Его глаза сверкнули за стеклами очков и губы
растянулись в таинственной улыбке.
- Нет. Выбора у вас нет.
Тонкие пальчики с аккуратно подстриженными ноготками
прошлись по гладкому корешку переплёта, размазывая пыль и открывая
смутно знакомое название, едва читаемое в тусклом свете лампы: “По
дороге могущества. Книга первая: Возрождение”. Задумчиво переведя
взгляд на грязные пальцы и ощущая неприятную сухость кожи, девушка
нахмурилась и покосилась на сидящего за столом молодого парня:
откинувшись на спинку стула и сложив руки на груди, тот прижал к
себе трость и неотрывно смотрел на подрагивающий язычок пламени в
керосиновом фонаре, отсветы которого играли в стёклах его очков.
Даже не верилось, что не так давно он был дряхлым стариком, также,
как и его ворчливый друг, от которого осталась только гладкая
черепушка, лежащая на столе.