— Сражайся! — крикнул он.
Размахивая двуручным мечом, он
крушит все на своем пути. Вот-вот и я буду зажат в угол. Защищаться
стульями, старыми книгами — да уж лучше лишний раз не позориться.
Жаль, что никто не мог рассказать об ощущениях во время призыва
духовного оружия — говорят, это может только помешать собственному
развитию. Поэтому я пробую все подряд, лишь бы получить защиту от
острого клинка отца, но пока безрезультатно.
Меч царапает натяжной потолок и
обрушивается на меня с невероятной скоростью. Как вспышка, как
выстрел. Взмахиваю руками, чувствуя небывалый прилив сил, будто я
наконец-то что-то осознал. Но это самое понимание раскрывается не в
полной мере, стремительно ускользая. Пальцы вдруг касаются чего-то
чарующего. Холодное на ощупь, но настолько родное, будто бы я
полжизни провел с этим… Неужели?!
Звонкий удар!
Ярчайшая вспышка, в воздухе пахнет
озоном и чем-то таинственным. Вибрация несется по рукам и до самых
плеч. Магическая вспышка рассеивается, в последний момент замечаю,
как рукоять в руках осыпается пылинками маны. Острие отцовского
меча рассекает рубашку на груди, выступает лишь капля крови.
На его лице — ликование и восторг.
Мы словно смотрим друг другу в глаза целую вечность. А затем нечто
сбоку приковывает наше внимание.
Перевожу взгляд и вижу, что вместо
клинка крупицы сыплющейся маны вырисовывают силуэт чего-то
объемного, угловатого. Радость с лица отца сразу уходит, он
становится еще более злобным, чем был раньше.
Одним точным движением глава рода
заставляет свой меч сверкнуть и исчезнуть. Разворачивается ко мне
спиной и направляется за стол. Жестом показывает мне идти
следом.
Нахожу другой стул, почти целый, и
подставляю к столу. Отец смотрит на меня недовольно.
— Ты хоть понял, что ты наделал?
— Пробудил духовное оружие, —
пожимаю я плечами, едва отдышавшись.
Сам еще до конца не понял, что
сейчас произошло и что меня ждет. Да и как это вообще
получилось?
— Кувалду, кузнечный молот?! —
спрашивает отец. Он смотрит вверх, будто бы обращаясь к мудрости
предков. — Не бывать такому в нашем роду! Это позор для Черного
Мечника.
Он морщился, усердно раздумывая о
чем-то. А я сидел и пытался вспомнить, те небывалые ощущения. Такое
чувство, что молот, если это был он, уже не раз спасал мою жизнь и…
Почему-то я вспомнил жар от огня, даже от печи. Завывания воздуха в
мехах, звон стали, искры и запах угля.