Делаю несколько шагов назад и прижимаю руку к груди, чтобы хоть немного приглушить стук собственного сердца. Двери открываются и передо мной сначала появляются белые кроссовки, затем черные джинсы и толстовка, капюшон которой полностью закрывает лицо незнакомца.
Он небрежным движением головы скидывает этот самый капюшон, и я узнаю в парне Марата. Таращусь на него во все глаза и молчу, он в ответ делает то же самое.
Обращаю внимание, что в руках у него пакет из супермаркета. Он что за продуктами ходил что ли? А зачем? Неужели думает, что я как ни в чем ни бывало усядусь с ним за стол и буду завтракать? После того как он… А что, кстати, вчера было и как я оказалась в его квартире? Я ничего не понимаю.
Марат молча проходит мимо меня в сторону кухни и также молча начинает разбирать пакеты. Потом достает посуду и начинает что-то готовить. Я отмираю, стряхиваю с себя оцепенение и на цыпочках пробираюсь к входной двери. Тихонько нажимаю на ручку, но она не поддается. Он что запер дверь? Я не видела, чтобы он ее запирал.
- Куда-то собралась? – слышится голос за моей спиной, так неожиданно, что я вскрикиваю и подпрыгиваю на месте.
- Д-да, д-домой, - дрожащим заикающимся голосом отвечаю и медленно поворачиваюсь к нему лицом.
- Пошли, завтракать, - командным голосом извергает и не дождавшись моего ответа уходит обратно на кухню.
Нормально вообще?
- Я не хочу завтракать, я домой хочу, - кричу ему вслед.
- Я не спрашиваю, чего ты хочешь. Сядь, - показывает на стул, а сам при этом отворачивается к плите.
- А ты чего раскомандовался? – снова повышаю голос.
- С тобой по-другому нельзя, - мрачно пригвождает меня к месту своими злыми черными глазами.
- Да, что я сделала-то?
От отчаяния, которое накатывает на меня, в глазах закипают слезы.
- Что сделала? – нависает надо мной и рычит в лицо, оказавшись рядом за долю секунды, - ты еще спрашиваешь. У тебя мозги вообще есть, а? Рыжая? Или у вас, как у блондинок в котелке пусто?
Эти слова до такой степени меня шокируют, что я даже пошевелиться не в силах.
- Что вчера произошло? Я… я ничего не помню, - нахожу в себе силы признаться.
- Не помнишь? – рявкает еще громче, - идиотка, твою мать. Дура!
- Хватит, - ору на него в ответ, - или ты все мне рассказываешь или…
- Что или? – со смешком переспрашивает и мне становится еще хуже.