Мастер пера. Выпуск 3 - страница 6

---

---

Но в этом шёпоте

И листьев фуэте

Уже давно намечены подмостки.

Слова звучат

Пощёчиной порой,

Фигурами обидной было речи,

Но нарасхват

Под утренней звездой,

Когда сознанье

Утомили свечи.

Слова звучат

В осенней тишине,

Но как узнать

В той полуночной гамме

Тех, кто кружат

С собой наедине,

Метаясь меж углами и речами.

Пустые хлопоты

Мне выдала судьба —

Её рисует неизбежно осень,

Я слышу в шёпоте

Ушедших голоса,

И сам себе желаю утром вёсен…

Александр Богданович

СМЕХ

Поле синее в опале

У сорвавшихся ветров,

Небо стало цвета стали

Над изгибами холмов.

Травы стелются волнами —

Васильковой бахромой,

Отзываются строками,

Что звучат наперебой.

Путник робкий заметался,

Всех шагов теряя суть,

Ведь в дороге замечтался

Во надеждах отдохнуть.

Стрелы быстрые стрижами

Замелькали над ковром

Меж словами и мечтами,

Что рождаются тайком.

А потом в зените лета —

На потеху иль за грех —

Грянул гром июльский где-то,

И дождя пролился смех…

Александр Богданович

СТРАТЕГ

Расчертили стрелы поле,

Распустили в бахрому

Тучи, что несли в подоле

Дождь к порогу моему.

Грянул выстрел поднебесный,

А за ним ударил залп,

Завлекая день воскресный

В грозовой свой ритуал.

Клёны робко встрепенулись,

Закивали и за миг

В рощу на ветру сомкнулись,

Отражая молний штык.

Я зонта расправил стропы —

В мыслях тот ещё стратег —

Сердце превратил в окопы,

Ожидая снов набег.

Но несутся с неба лихо

Орды летнего дождя,

И опять душа трусиха

Всё решает за меня.

Поднимая руки к небу,

Отдаваясь лету в плен,

Словно был я или не был,

Получил тебя взамен…

Александр Богданович

ИЮНЬСКИЙ

Мы промокли до нитки,

До самых ногтей

Под напором гремящего лета,

Проводя до калитки

Полночных гостей,

Что неспешно садились в карету.

Лето в крыши стучалось,

Шуршало в листве,

Разбегалось по мыслям ручьями.

Мы с тобой целовались

В его естестве

Под уснувшими фонарями.

А потом босиком

По холодной траве

Убегали навстречу рассвету,

Между явью и сном

На потеху молве,

Что застыла меж шторами где-то…

Александр Богданович

СОВЕТ…

Плывут по небу облака —

Ушедшие до срока души.

Мой друг, в ночи врачей не слушай,

Что знают всё наверняка.

Стучится дождь в твоё окно

Тяжёлым утренним недугом,

Но он тебе не станет другом,

Поверь, иного не дано.

Не слушай пульса стенограммы

И не читай рецептов сны,

Что предлагают вполцены

Судьбы зачитанные драмы.

Не жди советов иль речей

Спасительных во все эпохи,

Мои обыденные строки

Следующая страница

---

---