Я вас любил… А с нами ль это было?!
Сумрак ночной тревожит мне душу…
Сумрак ночной тревожит мне душу,
Мысли врываются бешеной птицей,
Не бойся, покой я твой не нарушу,
Пусть тебе спится, пусть тебе спится.
Ночь опускается в траурных складках,
Спи, мой котёнок, всё спать ложится.
Разум запутался в мыслях, догадках,
Спи, моя радость, пусть тебе спится.
Спи, моё солнышко, цветик мой ясный,
Мне не сомкнуть этой ночью ресницы.
Сон пусть тебе приснится прекрасный!
Пусть тебе спится, пусть тебе спится…
Как робкий луч…
Ах, речи, эти пламенные речи,
И голос твой, желанный и родной,
И встречи, плоть волнующие встречи,
И глаз печальных недра предо мной.
Я вижу их, хотя лишь только очи
Сомкнуть успею, и в который раз
Как робкий луч во мраке спящей нОчи
Ищу спасенья от твоих пьянящих глаз.
Любовь промчалась мимо нас…
Любовь промчалась мимо нас,
И птица счастья за окном
В последний раз, в последний раз
Взмахнула нам своим крылом.
Любовь растаяла, как дым,
И больше нам вдвоём не быть;
И я с другой, и ты с другим,
Но не могу тебя забыть.
Твоя душа не мной томима…
Твоя душа не мной томима,
Нет, я тобой в расчёт не взят;
Как ветер я, летящий мимо,
Качусь по жизни наугад.
Пусть суждены мне лишь дороги
В скитаньях жизни кочевой;
Моя душа – мои чертоги,
Я не зову тебя с собой.
Я знаю, что приду когда – то
К родному, милому костру;
И там найду себе я брата,
Там я найду себе сестру.
Нет, мы с тобою не похожи,
Вспять русло рек не повернуть;
Я для тебя, увы, прохожий…
Забудь меня. Забудь.
В твоих глазах…
В твоих глазах читаю я ответ…
Увы, опять тобою я не понят!
В который раз они мне шепчут: «Нет».
И лишь сильней больное сердце стонет…
Не называй меня своим…
Не называй меня своим,
В любовь твою уже не верю;
Пускай её тлетворный дым
Хранит ещё одну потерю;
Пускай её фальшивый стон
Ласкает не мои колени;
Что наша жизнь? Ужасный сон,
В котором мы ведём сраженье.
Что наша жизнь? Разлук каскад,
Обмен обидными словами;
Увянем, словно зимний сад,
Покрытый вечными снегами.
Что наша жизнь? Недолгий срок,
С небес ниспосланная милость,
Любви живительный глоток,
В котором гибель притаилась.
Под снегом хрупко – голубым
Уснём, навек сомкнув ресницы.
Не называй меня своим,
Тебе всё это только снится.
Столько разных лиц,
В выраженьях схожих,
И лица те – не лица,
А рожи, рожи, рожи…