Достаю телефон и набираю номер, который мне продиктовал Ваня.
Сперва слышатся долгие гудки, но потом мне отвечают:
- Да? – хмурый мужской голос звучит устало.
- Здравствуйте, Виктор Иванович! Это Милана, девушка Артёма! Тут такое случилось… - чуть ли не всхлипываю от наплыва эмоций. – В общем, Артём в полицию попал!
- Это не новость, - хмыкает он. – Артём уже не в первый раз попадает в полицию.
- Да, но на этот раз обвинения очень серьёзные! - сердце так и бухает в груди. – И я… не знаю, что мне делать…
- Что делать? Да, хороший вопрос, - задумчиво отвечает дядя Артёма. Его голос звучит на удивление спокойно. – Думаю, Артёма нужно оставить там, где он есть. Пусть посидит, подумает.
У меня внутри всё скручивается в жёсткую металлическую пружину.
- Оставить? – пальцы рук превращаются в ледышки. Господи… он так просто об этом говорит… Как такое возможно?! – Нет, я не могу его там оставить!
- Ты сейчас где? – внезапно спрашивает Виктор Иванович.
- Около центрального отделения нашего района…
- Оставайся там, я пришлю за тобой машину. Если хочешь, можем встретиться и поговорить.
- Да, давайте встретимся! – тут же соглашаюсь, убеждая себя, что дядя Артёма просто зол на него, поэтому и предлагает такое дикое решение проблемы. Но ведь у меня получится переубедить его, правда?
- Хорошо, жди. За тобой скоро приедут, - вздыхая, отвечает он и отключается.
Делаю судорожный глоток прохладного воздуха и прячу телефон в карман.
Снова смотрю на окна здания полиции, пытаясь угадать, за которым из них сейчас находится Артём… Перед мысленным взором встаёт полное горечи и тоски выражение его ярких синих глаз. Мне даже показалось, что этим взглядом Артём молча просил у меня за что-то прощения… Вот только за что? Когда вытащу его из этого ужасного места, то обязательно спрошу об этом!
6. Глава 5
Милана
- Тут есть кто-нибудь? – поворачиваю вниз ручку двери огромного особняка Царёвых и прохожу вперёд. Сперва стучала, но никто мне не открыл, а потом решила проверить, заперто ли, а оказалось, открыто.
В доме тихо. Меня никто не встречает… Кажется, ни хозяев, ни прислуги попросту нет дома…
Останавливаюсь на пороге и достаю телефон. Уже было хочу набрать номер Виктора Ивановича, но тут внезапно слышу грохот разбитого стекла в кухне. Через секунду оттуда же доносится приглушённое бормотание: «твою же мать!».