- Рада познакомиться! – вполне искренне отвечаю ей я.
- И я! Очень рада!
Её голос очень тихий и ласковый. Мама Артёма как-то сразу располагает к себе. Даже представить сложно, что такого ужасного она могла сделать, что Артём так не любит вспоминать о ней и о своём детстве тоже…
- Ну что, присаживайтесь? – она показывает ладонью на свободные места.
- Мы ненадолго, - хмуро отвечает Артём, и мы садимся напротив неё.
- Я так ждала тебя, - Рита протягивает руку через стол и накрывает лежащую на нём ладонь сына. – Очень рада, что ты приехал, сынок.
Искоса смотрю на него, и вижу всё тоже непроницаемое каменное выражение.
Артём быстро убирает руку со стола и складывает их на груди.
- Как твоё здоровье? – холодно осведомляется, глядя в окно.
Рита вздыхает.
- Лучше.
Я чувствую себя жутко неловко… Бедная Рита. На её месте я бы не хотела обсуждать свои проблемы рядом с почти незнакомым человеком. Может, мне лучше пока уйти? Дать им возможность поговорить наедине?
- Артём, может, я пока пойду, раздобуду нам чай? – предлагаю я.
- Нет, - цедит он сквозь зубы. – Сиди тут.
Я закусываю губы и виновато пожимаю плечами, глядя на женщину напротив. Она еле заметно кивает мне. Вроде бы, с пониманием…
- Как учёба? Как спорт? – спрашивает она.
- Нормально, - пожимает плечами Артём.
Видимо, с матерью он общается очень редко, раз она даже не знает, что его отстранили от футбола, а на учёбу он сейчас почти не ходит.
- Как Марина и Ваня? – снова спрашивает его мать.
При упоминании Царёвых у меня сердце начинает биться как сумасшедшее. Нервно сглатываю, понимая, что из нас троих только Артём не знает тайну их семьи.
- Живы здоровы, - хмыкает он.
- А… - его мать нервно выдыхает. – Как Виктор?
У меня аж плечи передёргивает от интонации её голоса. В нём столько невысказанной тоски и странной надежды, что мне хочется провалиться сквозь землю.
- Как всегда изображает из себя святого, - отзывается Артём.
- Зачем ты так про него… - Рита опускает взгляд. – Он, ведь, помочь тебе пытается…
- На хуй этого помогальщика хренова. Он ничем не лучше тёти и брата. Они все смотрят на меня как на дерьмо! – цедит Артём сквозь зубы. – Я от них съехал.
- Что? – его мама кажется взволнованной. – А где же ты живёшь?
- Ну явно не под мостом, - хмыкает Артём. – Не беспокойся, я могу о себе позаботиться.