– Нет. – Пожилой мужчина, о котором только что шла речь, открыл глаза. – Не дергайся.
Средних лет персонаж в летнем светлом костюме на секунду замер, пытаясь проглотить незаданный вопрос. Потом кивнул.
– Ясно. А?..
– А ему скажи, чтобы действовал по обстановке. Я сам с ним потом свяжусь. По второму резервному номеру.
– Понятно. – Тот встал из кресла и двинулся по проходу в сторону хвоста лайнера.
Пассажир сказал это, тут же закрыл глаза и, не поверите, не задремал, а просто отключился. И проспал сном младенца до самой посадки.
В зале ожидания к нему, как и предполагалось, подошли. Трое в форме местной полиции и один в штатском. Явно в этой группе – старший. По виду – этнический немец. Их много было в свое время в Средней Азии. И далеко не все возвратились на историческую родину, когда ворота распахнулись.
– Господин Куклин?
– Точно, – не стал отпираться тот.
– Позвольте ваш паспорт.
– Бога ради.
– На каком слоге стоит делать ударение в вашей фамилии, Петр Николаевич? – полюбопытствовал старший, листая документ.
– На каком пожелаете, вы же здесь начальник.
– Смешно, – признал тот, пряча паспорт во внутренний карман пиджака. – Вам придется пройти с нами.
– А что случилось? – изобразил легкое волнение пассажир.
– Просто небольшая формальность, – на голубом глазу соврал персонаж в штатском. – Мы вас надолго не задержим.
– Что ж, – вздохнул тот. – Пройдем, если так надо.
Расположившийся буквально в нескольких шагах спиной к ним за стойкой бара пузатый здоровяк эту комедию наблюдать не должен был. Но наблюдал, в зеркале, что над барной стойкой. Еле слышно выматерился, допил, не торопясь, кофе, расплатился и направился прямиком в туалет. А оттуда – еще куда-то. И напрасно некоторое время спустя диктор аэропорта на трех языках – государственном, неплохом английском и отвратительном русском – взывал к пассажиру по фамилии Николишин с просьбой поиметь честь вместе с совестью и прибыть-таки на посадку. Пропал куда-то вышеупомянутый пассажир, как в арык нырнул.